Сквозь наши жизни (Исатаев) - страница 32
Чемодан был собран. Лишь самые необходимые вещи: зубная щетка розовым цветом (все шуточки Ассоль), пара комплектов нижнего белья, черный, тонкий, с красными полосками поперек, под 30 градусов галстук, который мне достался от отца и туалетная вода, которую мне дарили на день рождения один из одноклубников. Я вышел из дома, попрощался с консьержем и в ожидании новой жизни пошагал вперед. Пройдя метров двести, я остановился у первой урны и попрощался с зубной щеткой. Пока она летела в окружение бессмысленных вещей и мусора, я успел попрощаться с самой важной вещью из своего гардероба. Последнее воспоминание о любви моей было утеряно мной намеренно.
Подъехал черный мерседес и водитель вежливо отозвался: «Сэр, ваше такси». За окном пролетали картины города. Все было таким родным, и груз счастливых дней давил в сердце моем. Вспоминая, как мы с Ассоль ехали в такси из участка, как она схватила мою руку и спасла от колес машины, проезжая мимо пустующего стадиона, и вспоминая, как Алиса поддерживала меня и отправляла свои воздушные поцелуи, как у фонтана мы обрели друг друга, я понимал, что оставляю здесь свое сердце и душу. Показался аэропорт. Расплатившись с таксистом и щедро вознаградив его чаевыми (мне захотелось отблагодарить каждую часть моего прошлого за все яркие моменты) я побрел на кассу.
– До Москвы, пожалуйста, – протягивая паспорт, произнес я.
– С вас сто пятьдесят евро, сэр, – проверяя что-то в компьютере, ответила женщина средних лет. Я замер и мыслями улетел куда-то за край. За край воображения. Тараканы пробились сквозь черепную коробку и, оказавшись бабочкам, начали улетать. Все выше, и выше, и выше. В космос. К звездам.
– Молодой человек, вы летите?
Жизнь вернулась
Серое, пасмурное небо разразилось громом, и тот час хлынул дождь. Словно из ведра он поливал на город и орошал землю. В окружении сосен, промокающих от дождя и просвечивающих городскую школу, на деревянной скамейке сидел мужчина лет пятидесяти. Он был высок, спортивного телосложения, с мощной спиной и крепкими ногами. Мужчина в черном костюме, с рубашкой, черным галстуком и серым пальто натянул на седые волосы черную шляпу и, встав со скамьи, захромал прочь. На лице уже появились заметные морщины, а взгляд был человека, видавшего очень многое и пережившего не одно горе. Серые глаза прятались за морщинистыми веками и черными, с проседью, густыми бровями. Встретив такого человека на улице, вы бы точно решили, что он врач, который провел с сотню операций по раковым опухолям и видел, как многие из его пациентов умирали. Кто-то из них был стар, кто-то в возрасте чуть младше, а кто-то не дожил и до десяти лет. Этот врач пережил каждую утрату, каждое горе вместе с семьями этих пациентов. От того эти глаза были так полны боли и ласки, будто просили простить его за то, что не смог спасти их. Но это был вовсе не врач. Это тренер местной, футбольной команды. Ему не приходилось участвовать в операциях, спасать жизни пациентам и с окровавленными руками отдавать людей в объятия смерти. Но он прошел через судьбы своих подопечных. Видел, как губили свои карьеры молодые парни, как разбивались на машинах игроки, которые стали для него родными, будто сыновья, которых у него никогда не было, как ломали себе кости подопечные и ломались морально от неспособности вернуться к любимому делу. Тренер шагал, прихрамывая на левую ногу (видно сказывалась травма, которую он получил еще, будучи футболистом), не совсем удачно перешагивая рождавшиеся, словно ниоткуда лужи, и то и дело, наступая в них и брызгая каплями на свои гладко выглаженные брюки. В руке он нес газету, которая уже промокла из-за дождя и от крепкого захвата пальцами на ней появились разводы и потертости. На главной странице большими, черными буквами бросалась в глаза надпись «Ровно год назад».