– Ты что – сын Высоцкого? Крутая тачка! Что это за иномарка такая странная? Американская что ли? А номера югославские? Эх, красиво жить не запретишь!
Он снял фуражку и почесал затылок.
– Аэропорт – прямо! По Боровскому, потом направо на Центральную. Ну ладно, бывай!
Он скрылся в темноте. Я на полусогнутых обошёл машину и залез внутрь.
«По Боровскому… по Боровскому…» – бормотал я не в силах справиться с потоком мыслей.
Я поводил пальцем по карте на экране. Навигатор не ловил сеть, телефон тоже. Зарядка садилась. Тут взгляд мой упал на часы – 00:30. Оппа! Приехали!
Что бы тут ни происходило – это происходило дольше, чем я думал. Где я был три часа?!
Сеть не ловит. Я без связи. Вера ждёт в аэропорту? Или добралась сама до бабушки? Обычно она просит отвезти её к бабушке. Бабушка живёт тут рядом – в посёлке Внуково.
«Она должна быть уже у неё», – решил я. – «Вызвала такси. Не станет же она столько ждать!».
Я решил сначала встретиться с Верой, поговорить – и потом только разбираться со всей этой дерьмовой ситуацией с провалами в памяти и расшатанной психикой. Вера всегда умеет успокоить. «Успокоиться!» – вот единственное, что мне сейчас нужно. Я выдохнул и медленно поехал вдоль погружённой во тьму просёлочной дороги, ориентируясь по указателям вместо навигатора.
Эх, плоха жизнь без навигатора – я был в полной уверенности, что сейчас проеду мимо терминала «Внуково-3», но вместо него было пустое поле. Не там свернул?
Миновал Изварино. Молодую Гвардию. Дачи Писателей. Время от времени попадались огромные плакаты: «Решения Партии – в жизнь!». Вот так вот – без названия партии. А зачем, если партия одна? Поискал радиостанцию.
– Ударным темпом началась в этом году посевная… Неспокойная ситуация на юге Сирии… Забастовка «Эрфранс»… Триумфальные гастроли Большого театра в Париже… – ведущая помпезным голосом монотонно зачитывала новости. Я выключил.
Наконец, показался двухэтажный дом вериной бабушки на окраине посёлка.
Я притормозил, вышёл и постучал в дверь. Дверь приоткрылась, показалась полоска света. Послышались голоса, люди о чём-то жарко спорили. Я узнал голос вериного отца. В гостиную вышла Вера. Честно говоря, я её даже и не узнал сразу… Она была одета, прямо как её мать в молодости, как на одной из фотографий… Как же они похожи. Профиль, скулы. Цыганская кровь. Вера остановилась и посмотрела на меня.
– Вы кто? – холодно улыбнулась она.
– Слушай, ну не злись. Я опоздал… Что-то случилось!
По лестнице медленно спустился мужчина. Её отец? Желваки у него ходили ходуном. Он был явно чем-то сильно взбудоражен.