– Ты трубку не берёшь – я пришёл проверить, всё ли в порядке. Разбудить, если что: у нас же много дел сегодня…
Вот нахал…
– Как ты узнал номер комнаты?
Он с деланой скромностью пожал плечами:
– Личное обаяние порой творит чудеса.
Я хмыкнула: представляю, как он обаял нашего вахтёра Никитича, насквозь прокуренного "Беломором" 70-летнего деда…
– Я ещё позавтракать не успела…
– На это и был расчёт! Я сам тебя покормлю.
– Где? Как?
– Доверься мне.
Сердечко моё болезненно ударилось в грудь. Доверься..! Я уже почти… но страшно до жути, до мурашек в печёнках. Разве можно доверяться таким вот… мажорам?
Ярослав протянул мне руку, явно желая увести отсюда, но я ещё не успела собраться, поэтому попросила:
– Слушай, подожди меня, пожалуйста, на крыльце! Мне надо… переодеться.
И накраситься и причесаться… Да я вообще на нулевой стадии!
Ярослав скользнул взглядом по девчонкам, не слишком качественно изображающим крепкий сон, и кивнул:
– Окей. Но если через полчаса тебя не будет, я прорываюсь с боем и утаскиваю как есть.
Я закатила глаза. Господи, я ещё не сдалась, а он уже тиранию налаживает…
Как только молодой человек вышел из комнаты, я принялась судорожно перерывать свой скудный гардероб. Никогда мне ещё не было так обидно за его убожество…
– Насть, это кто? – вынырнула из-под одеяла Даша.
– Да так, парень…
– Твой? – уточнила Лена.
– Нет, конечно.
– Почему "конечно"? Ведёт себя вполне по-хозяйски…
– Это просто его стиль общения с окружающими.
– Так вы не встречаетесь?
– Да говорю же, нет!
– А сейчас куда он тебя… кормить?
– Понятия не имею. У нас просто дела сегодня, вместе. Мы… помогаем друг другу.
– Угу, спасаете от одиночества! – хихикнула Ленка.
– Мда, в таком обмундировании трудно кого-то спасти… – пробубнила Дашка, глядя, как я в третий раз с отчаянием осматриваю свои скромные платья. Их два. И оба Ярослав уже видел.
Ну и что? – спрашиваю я себя. Но взять себя в руки и надеть одно из них – не могу. Господи, как тошно!
Девчонки переглянулись и синхронно выскользнули из-под одеял. И принялись потрошить свои шкафы.
– Смотри, – говорит Дашка, слегка хмурясь в сомнениях. В её руках – нечто полупрозрачное и светло-жёлтое. – Размер у нас разный, но оно всё такое… на резинках. Может, пойдёт.
Кидает мне, я надеваю судорожно дрожащими руками. Капец! Я похожа на моток сладкой ваты на палочке. Платье совсем короткое и пышное: юбка, воланы по подолу, вороту и рукавам – всё торчит. Даша чуть полнее, на ней оно смотрится лучше.
– Неее, – блеет Ленка. – Вот это попробуй, – бросает мне своё.
Она, наоборот, ещё более тощая, чем я. Просто как щепка. Но платье это – стрейтч. На мне смотрится несколько порнографично. Да и знаю я такие: будет задираться при ходьбе, так что придётся постоянно одёргивать. Тоже откладываю.