Он её простил. И себя простил…
Вернувшись из ванной, Санта заглянула сначала в комод, потом — в прикроватные тумбы.
Она не нуждалась в этих вещах так сильно, как отчаянно их собирала. Просто не хотелось оставлять в его мире даже намек на своё присутствие. И его вещи у себя она тоже оставлять не оставит.
Выбросит всё к херам.
В Веритас уже не вернется. И вот сейчас даже как-то не жалко…
Если встретятся когда-то — руки не подаст.
Единственное, о чем жалеет, что успела представить его своим…
И именно на этой мысли из горла вырывается новый всхлип.
Присевшая на корточки у одной из тумб Санта закрывает лицо руками, чувствуя, что вот сейчас трясет сильнее. Дрожь исходит от грудины и тревожит плечи. Кажется, она всё же плачет…
Опускается на пол, вжимается лбом в колени, их же обнимает…
Ей перед мамой стыдно. Она не знает, что скажет, приехав…
Ей гадко от того, как она ошиблась или он опустился. Как просто у него получается врать. Как легко он разбрасывается словами, каждое из которых она хранила в душе, как высшую ценность. И ведь он же не признался бы…
Он же собирался продолжать…
Понимая, что даже слезы сейчас — недостаточно уважительная причина, чтобы рассиживаться, Санта постаралась взять себя в руки.
Встала с пола, отряхнула брюки от пыли, которой здесь нет. Данила — дотошно чистоплотный. Только, похоже, не во всем…
Без страха размазать тушь Санта провела по мокрым глазам, понимая, что там уже наверняка всё и так потекло, окинула спальню взглядом…
Потянулась к вырезу на блузке, поняла, что крестик не надевала. Значит, не оставит. Значит, тоже выбросит.
Теперь без разницы. Теперь все её «грехи» и мелкая ложь кажутся детским лепетом рядом с поступками человека, которого она сама назначила на должность своего идеала…
Застегнуть чемодан было сложно. Перескладывать — не вариант. Мелькала мысль просто так и оставить, уйти и забыть о шмотках. Пусть что хочет — то и делает, но злость придала сил.
Молния поддалась. Санта перевернула его на колеса, повезла к двери…
Что будет делать дальше — не знала. Наверное, об этом стоило бы подумать, потому что ему не очевидно…
Наверное, он захочет, чтобы она объяснилась.
Но даже если… Точно не сегодня. Ей нужно время.
Санта не пытается надеть пальто.
Обувшись, набрасывает его на руку. Сверху — палантин. Сумку на плечо.
Что делать с ключами — тоже не знает. Решает, что в лифте подумает. Сейчас ей хочется только уйти из квартиры. И заказать в свою новую кровать.
А может себе — новую голову. Такую, чтобы не убивала красочными картинками. И сердце, чтобы просто холодное. Как её лицо для посторонних.