— О тебе, детка, о чем еще? — посмотрел на меня удивленно. Еще и лицо такое сделал, будто не понимал, почему я вообще его об этом спрашиваю.
— И?.. — протянула. Мне было недостаточно этого пространственного ответа, я больше узнать хотела. Подробностей каких-то, новостей. Но вместо этого услышала совершенно другое… То что от него никак не ожидала услышать.
— Я не подхожу тебе, — убирая выбившуюся прядь волос за ухо, произнес.
Я хотела было ответить, что это не так, что это не он мне, это я ему — не подходящая пара, но мужчина продолжил говорить, не давая вставить слово.
— Ты действительно хочешь этого? — спросил.
— Чего? — не совсем поняла я, ошарашенная.
— Нас, — ответил коротко, но за этим простым «нас» скрывалось намного большее… Там содержалось то самое… о чем я даже мечтать боялась. Там содержались мы.
— Ты еще спрашиваешь, — справившись с первыми эмоциями, ответила, — ты же сам видел, что у тети… — начала было сбивчиво объяснять, что этим своим поступком я пошла против матери.
— Это эмоции все, — отбросил в сторону мои объяснения, отмахнувшись, а затем вдруг заключил в свои ладони мое лицо и, вглядываясь в мои глаза, спросил. — И тебе не важно, что я старше тебя на десяток лет? — я лишь покачала головой отрицательно.
Мне не важен был его возраст. Боже, я даже не задумывалась об этом, а если и думала то несколько в ином ключе, что это он не захочет иметь дело со вчерашней школьницей. — И не боишься, что я байкер, что это опасное занятие…
— Боюсь, — ответила, перебив его и кивнув, а после, сглотнув вмиг вязкой ставшую слюну, добавила, — но не этого.
Влас вопросительно посмотрел на меня, подталкивая взглядом объяснить, что я имею ввиду.
— Вокруг тебя столько всяких женщин, а я… — опустила голову, замолчав. Как объяснить ему, что я чувствую себя ущербной, недостаточно хорошей и вообще «лохушкой» видя какие именно женщины вокруг него вьются как дикий плющ.
— А ты девочка, — закончил за меня Влас и, подняв мой опущенный подбородок, заглянул в глаза, добавив, — но моя. Остальное неважно.
«Моя?»
Такое короткое, простое, а я не верю, что это вообще возможно. Я его, а он… Он мой? Ведь так?.. А Влас… Он не позволяет мне больше думать, анализировать только что услышанное, потому что его губы соединятся с моими. И этот поцелуй… Он не только поцелуй признания, нет, он подтверждение сказанных им слов. «Его. Ничья больше. Его девочка.»
Для меня нет сейчас ничего важнее этого. Нет ничего важнее его объятий, губ и рук… и не важно, что будет дальше… Что скажет мама, что подумает тетя. Я сказку свою хочу, принца на белом коне и замок… Обязательно большой и шумный. Как его клуб байкерский. И пусть Влас не на коне — на байке, а замок — это не совсем замок — клуб брутальных и сильных, я хочу быть здесь, потому что чувствую он тот самый.