Где цветы и поля?! Не про то были речи.
И пристроив свечу, ту, в углу, подле рощи,
Не жалеешь, не ждёшь, не желаешь, чтоб проще.
Интереснее бы…
И – со дна – в поднебесье.
Искушаем же мы,
То ли жизнь, то ли песню.
Чёрно-белые кадры… прошедшее детство.
И чему-то не сбыться, там осталось соседство.
Дверь ещё прикрыта, но видно немного,-
Черепаха дороги, ступени порога.
Знать бы там и тогда, где ступить, оступиться.
Дали б шанс выбирать, захотел бы родиться
В том же месте, в семье или так, чтобы море
Было видно в окно? Не ропщу и не спорю.
Этой данности нот, этой странности милость.
Жизнь проходит давно, кто-то под руку, мимо.
Ты ж…её провожая лишь взглядом…
Обернись. Кто-то рядом
Так заметь его!!! Время, заметьте,
Невиновным считается в смерти.
Паутин кружево,
тёмный след суженный,
то весны суженый
тихо ждёт,
что с него спросится.
Ветер в дом просится,
а гроза бросит всё
и дождём
Листопад – осенью.
Вишни цвет – проседью.
Жизнь идёт восемью1.
Лишних дён
В ней бывает нимало, похоже.
На себя замечая похожих,
Мы стремимся узнать – что же дальше?!!
Ровно в детстве наивном, без фальши.
У порога – две берёзки.
По щеке прозрачны слёзки,
По стволу – кровавый сок,-
Горек он. С небес высок
Дуб глядит себе под ноги.
Там, в тени, синицы, обе
Вдругорядь ли вьют гнездо?
Узко место. Ветер "До"
Первой, слышимо, октавы,
Им поёт, а где-то справа,
За стеной, под пледом в клетку,
В доме, словно бы как в клетке
В кресле, наклонившись низко…
Ты сидишь. И близко-близко -
Маяковский грубоватый ,
Кошка Фрося, пёс, горбатый
Брег реки и жизнь в начале,
Что тревожит и печалит
Тех, кто подле. Время, подло!
Не шагренью сохнет, воблой!
У берёзы слёз не хватит,
Чтоб оплакать, да растратить
Пыл, пыльцу ея серёг.
Всё, довольно. Сколько смог
Я напел и плачу тихо:
"Эх ты, лихо моё, лихо…"
7 мая 2022
Капель дождя – мозаикой на стёклах.
На взгляд – округе зябко. Пыль промокла.
Собака ищет косточку в кустах.
Ей, как и мне, ведомой, ведом страх
Потери. А спокойствия усталость
Не тоже, что и хворь, не только старость,
Но путь к надежде, и надёжности. Пригорок
Весь в мелких маках и полыни, запах горек,
Да подле – мята. Выбор ветра – донести
Чей запах, и кому не зацвести.
Одни вопросы, чьи ответы на ромашках
Гадают часто. И тогда уже не страшно
С листом последним получить на всё ответ.
Тырса степная заслонила слабый след.
И ну – шататься, колыхаться и вилять,
Как будто локон, или чуб, иль чья-то прядь.
Дождя капель, прижавшись к стеночке в сенях,
Бедует птаха. Жизни плаха, и на днях,
Что исчезают в одиночку, в никуда,
Судьба стекает, будто талая вода…