В тумане, как во сне…
Весне последом, будущим, участьем
И жизнь вокруг, что называют счастьем,
Постигнув то, что есть небытие,
И всякий взгляд, и вдох – событие,
Которого нельзя ли не приметить.
Приветить тех, в ком сердце, радость светит
Лукавая, – в морщинках, и в глазах.
И восхищение, по-детски, просто: "Ах!"
И руку положив себе на грудь,
Боишься этим окликом спугнуть
Ту прелесть жизненну, что так легка и нежна,
Как море в тихий день. Но мы ж небрежны!
И нарочито набожны, порой…
Шмели в цветах, на вишнях пчёлы, рой....
В тумане, как во сне…
Букет берёз из одного ствола.
Косуля тявкает на всю во тьме округу.
Она вдогонку солнечному кругу,
С обидою, что вот, опять одна,
А рядом лишь паук готовит сети.
И сосны в розовом, закат в таком же цвете.
Берёзы белы, в их неровных строчках
Танцует лес по ветру и по кочкам,
Но ночь уже, вступив в свои права, -
Она всегда немного не права, -
Её терзаний нам ли не заметить…
Мы ж за своё не можем так ответить!
Вихры калины, чуб чертополоха,
И всполох молнии, и гром. Кому-то плохо?-
Рыдает дождь, не по себе страдая.
Как это редко, всё-таки, бывает…
Там утка пролетела, как пружинка,
С привычным скрЫпом, кряканьем, ужимкой.
И ей вослед с улыбкой нежной – солнце.
Из каждого ослепшего оконца
Ей смотрят в спину дети, старики,
И вы смотрите! Иногда с руки
Кормите кошку, белку иль оленя.
Себя не отдавайте жадной лени.
Её оставьте для того, чтоб жадно
Внимать той жизни… Иногда нескладно
Рифмуйте, что подскажут небеса…
Ну, вот и всё, пожалуй, досказал.
Щегол промок. Дождю не рада птица,
Ей мало дня. Гнездо не станет виться
Так, по себе, само, по мановенью.
Теперь уж май, и всякое мгновенье
На вес росы и всех ея алмазов!
В тумане утра разглядишь не разом
Размеры бедствия или его почин…
В себе вольны, но множество причин
Сей вольности приводят в исступленье:
Одну из них мы называем ленью.
Судьба сквозь пальцы вялые сочится.
Когда ж другая?! Если ей случится,
Истратится напрасно вдругорядь…
Ну, коли так, когда из кисти пядь
Сложить не хочешь даже временами,
Так и не сетуй. (Только между нами, -
Щегол-то ждёт. Себя тебе заменой
Он мнит давно.) А дождь взбивает в пену
То облако, что нежит отраженье.
А в жизни пусть любое, но движенье,-
Души ли, тела, – ценно всё одно.
Теперь ты понял, знал про то давно.
Кто ж взлететь не хотел над рекой стрекозой.
Ей рукой не махал, и испуган грозой
Не искал под кроватью игрушки свои.
И оттуда потом, весь в мохнатой пыли,
Выбирался? То – в детстве… Тебя обманули,
Бесконечною жизнь называли. Уснули
Вечным сном, кто тебе навредить не хотел…