Он – прохожий, пролётом, но злится паук.
Не его ли старанием сделано это?
На ветру, на виду, не за рубль! И к ответу
Он зовёт всех , кто видел жука на подлёте:
"Отчего не прогнали? Собою живёте!"
И внимая резонным словам паука,
Дрозд, смахнувши крылом заодно и жука,
И того, кто искал виноватых вокруг.
Так бывает. – Всегда ли? – Уверен, мой друг!
Паутина из шёлка, неплотная вязка.
Жизнь подглядывать в щёлку?
Всё – правда, всё – сказка.
На месте зависает стрекоза,
Как на щеке застывшая слеза,
Случайной кажется, но всё же неслучайна.
Да чаяний судьбы, их изначальность
Не умаляет этот поворот.
Мы ж умоляем сделать приворот,
Судьбы к себе, а не наоборот
Печальным взглядом – в сторону зари…
Всему тому, о чём не говорим,
Мы уделяем жизни слишком много.
И не сидим, как все, перед дорогой,
А, будто в омут с берега ступаем.
И всё, что в прошлом, канет, стынет, тает.
А стрекоза? По-прежнему летает.
Золотое цветение клёна.
Ясень в чём-то привычном, зелёном.
В подвенечных измаранных платьях -
Две березы. Грибы на полатях
Перегретых светилом полян.
Воздух свеж, и прозрачен, и прян.
Ломтик месяца, в воздухе сыро.
Комары разлетаются с миром.
Маки мокнут в вечерней росе.
Всё проходит, проходят не все.
Я дарю тебе радугу. Ту – откровение моря.
Вне – её уловимость, и с этим никак не поспоря:
"Вот она, только что…"
Обернёшься, а там уже пусто.
И становится просто, становится горько и грустно.
Я дарю тебе дождь.
Вместо слёз, прожигающих щёки.
Это всё – не моё, больше нет ничего, а ещё…
Я б дарила луну, только мало самой!
– Смотришь в небо?!
– Иногда, может быть…
– Так чего же!!? Я корочку хлеба
Заливаю водой, мило щурясь на солнце в зените,
На иных, сколь гляжу, то всё кажется,
будто бы спите.
Я дарю тебе… всё! Коли надо.
А мне б – только море.
Но иное, моё. Чтобы рядом с которыми спорить
Не пришлось никогда.
Принимали б меня без условий.
Мне довольно беды,
мне не надо упрёков, злословий.
Я дарю тебе радугу?
Впрочем, ты вряд ли оценишь.
Жизнь считается жизнью,
без флагов, без криков, без цели.
Над дорогой летел махаон.
От кого и куда? Только он
Всё про это, быть может, не знает.
Как любой, от себя улетает.
У ромашек подобных промашек
Не бывает. И белым раскрашен,
В тон ромашек теперь небосвод.
Пара звонких и ветреных нот -
Летний полдень. За пологом тучи
Солонце прячется. Это ль не случай,
Чтобы в лучшее верить, но всё же
Совершенно поверить не можем.
– Махаон пролетел, что ли, мимо?!!
– Ну, подумаешь, бабочка! Мило…
Виноград… То ли просится в дом?
То ли просит чего. Дело в том,
Что его не понять нипочём.
Как траву, что под солнца лучом