Подсыхает. Под шагом ломаясь,
От обиды нисколько не маясь,
Всё прощает всему, навсегда.
Мы ж способны простить? Иногда…
И такая гора после с плеч!!!
Да… умеем на сердце навлечь
Столько тяжести. Ходим с трудом,
Под обидой согнувшись. Как льдом,
Нас сковало. Да, к счастью, бывало,
То, иное. Но, искренне, – мало.
Мотылёк, сжав крыл ладони,
Верит, что его не тронет
Не коснётся тень беды,
И вспорхнул попить воды.
Стороной – щегол ли, хлыщ ли,
Птиц таких немало, тыщи.
Увидал он мотылька…
Был и нету. Рябь слегка
Морщит от конфуза воду.
Что ж поделать, то – природа:
Кабы знал, не сел бы здесь,
Ведь не столь хотелось есть,
Как собой покрасоваться.
Он не стал бы и соваться!
Не съедят, так сам потонет
Мотылёк лишь воду тронет,
Юбки тонкие в горошек
Вмиг намокнут… "Я – хороший!"
Он кричит себе и миру,
И уходит с миром, с миррой.
Да теперь… Чего уж! Лихо
Ходит рядом тихо-тихо.
Да рядится, – не узнать,
Значит есть чего скрывать.
Цикорий – брызгами небес,
А подле зябнет мрачный лес,
Дрожит он мелко на ветру…
Всё это временно. Сотрут
Вперёд бегущие века
То, очевидное пока,
Но мнится это нам, беспечным,
Что будет длится лето вечно,
А после – осень и зима.
Да жизнь всё сделает сама…
:
И нам смолчать, стерпеть, смириться?!
Незнанье дольше будет длиться,
Коль пустим всё на самотёк.
Так заяц скачет наутёк
Не от лисы, в себе от страха.
И каждый день, как пень, как плаха,
Куда он голову кладёт.
Но кто когда кого найдёт -
Поверьте, то не наше дело.
Хотя б иного и хотелось,
Пусть жизнь управит всё сама!
Увы, знакомы те слова…
Цикорий – голубые капли,
В болоте шарят важно цапли
И обнимает небо кобчик.
Дитя ногами время топчет,
А мы снисходим всякий раз,
Забывшись, как не вспомнят нас.
Сладость трав и небес перламутр,
В пудре марева полдень, рассвет многих утр
Перевидел, но только не это.
Через сито листвы сеет светом,
Так, горстями, без счёта светило.
И оно будто не уходило,
Под покровы холодной ночи.
До огарка огонь источил,
До подсвечника целую свечку.
Топят летом камины и печку!
В темноте, столь сырой и холодной,
Зябнут змеи. Луна подколодный
С высоты простирает свой взор.
И любое, что днём просто вздор,
Нас пугает немало, до дрожи.
В этом мы неизменны, похоже.
А сверчок, что встревожен нимало,
Не смолчит. И ему бы внимало
То же солнце, ну, коли б могло.
На скамью горизонта, в углу
Примостилось бы тихо… И славно.
Да, под пенье сверчка пахнут ладно
Те букеты – цветов и травы,
Что однажды увянут, увы.
Шуршание дождя по мостовой.
И через время слышу чей-то голос.
Не может быть, что это голос твой.
Полос судьбы, травы несмятый колос,
Что под ногой твоей не упадут,