Я пулей вылетела из туалета, и нос к носу столкнулась с …Сашей. С ним был парень лет 16-ти. Саша опешил и старался бочком, бочком слинять из моего поля зрения.
– Привет! Ты же сказал, у тебя клиент.
Саша раскрыл было рот, но его перебил парень:
– Пап, это кто? – спросил он, и я уронила челюсть (По крайней мере, мне так показалось). Я ждала, что скажет Саша, и он сказал, тихо, как будто стесняясь.
– Знакомая.
Я рванула из ТЦ. Саша, кажется, что-то кричал вслед, но я не слышала. Маршрутка будто ждала меня, я села в нее, и уставила в пустоту.
XVI
Бес попутал
Я не засекала время, которое провела в попытках понять происходящее. Что это было, когда он говорил правду? – когда признавался в любви или когда неуверенно, как школьник на экзамене, не знающий урок, выдавил «знакомая»? Когда он притворялся – когда гладил мои руки при просмотре захватывающего фильма или когда потупил взгляд и так и не поднял его на меня? Я не находила ответа.
Я честно хотела поговорить с Сашей, но каждый раз, когда он звонил, у меня вставал в горле комок величиной с сизифов камень, и я так и не смогла даже сказать привет и клала трубку. Наверно, если бы я с ним поговорила, все бы стало на свои места, он бы объяснил все это вторжением инопланетян, метеоритным потоком или еще какой-нибудь фигней, я бы поверила, и все было бы как раньше. Но…не получалось.
За, наверное, две недели, я так и не смогла с ним поговорить. Подругам я тоже ничего не рассказывала, именно по той же причине комка в горле. Они спрашивали про мой роман, но я говорила, что Саша уехал и не знаю, вернется ли он. Они вздыхали сочувственно и предлагали послать его пинать тазики в баню.
Этим вечером я в очередной раз уселась, прямо как в американских фильмах про несчастных брошенных бабенок, с огромным куском шоколадного торта и чашкой кофе перед компьютером, чтобы в очередной раз с набитым ртом проорать благим матом песню Славы: «Одиночество словолочь!».
Я чуть не подавилась, когда вдруг раздался звонок в домофон. Вытерев руки об затасканные домашние штаны и утерев рукавом рот, прожевывая на ходу, я сняла трубку.
– Это Мила! Впусти меня, надо поговорить. Я от Саши.
– А почему он сам не пришел?
– Потому что ты даже на телефон не отвечаешь. Я пришла все объяснить. Ты все не так поняла.
Я еще раз провела рукой по губам, пригладила волосы и нажала на ключ.
На пороге стояла аккуратная миниатюрная блондинка в вишневой кожаной куртке и шоколадных офисных брюках. Ее короткие волосы были уложены гелем на манер итальянских мафиози, не хватало только маленьких усиков.