А Мальчиш все сидел и вдыхал свежий вечерний воздух.
Товарищ Суслон бился с Иудушкой Троцким. Метал огненные взгляды сквозь зеркало. Мелодичный женский голос не уставал сообщать: “Из вас изъято свыше 200 школьников… Минуточку… В ваш мозг прибыла новая партия детей, включая и совсем несмысленышей – вместо убитых!”
“Попаданцы из другого времени – очень хороший ресурс”, – скупо усмехнулся про себя кагэбист. – “Легкий, быстро восполняемый… Самому ничего делать не надо. О-о, эти доверчивые школьники из будущего!”
– Я спас СССР! – кричал Федька Грязнорубахин в голове у кагэбиста.
– Нет, я, – возражал ему Петька Длинноносый.
– Уа-уа, – сказал третий попаданец из будущего.
“Скоро, скоро разберемся с Троцким”, – думал Юрий Владленыч, – а тогда уж и до Мальчиша очередь дойдет… Спасибо вам, “школота”!”
Он знал, что победил. Уже заранее, до того как, собственно, финальная битва состоится. Раз ему удалось внушить глупой детворе, что войны партократов – нет, не так: что ДРЯЗГИ и МЫШИНАЯ ВОЗНЯ партократов – есть нужное и достойное занятие, значит, ни один Кибальчиш, никакая Маришка у них из сознания это уже не вышибут. Или вышибут, но с превеликим трудом (что, в общем-то, то же самое).
– Вот тебе и “рыцари”, – хихикнул он. – Чистые душой, светлые и добрые. Запереть бы этих… гы-гы… ” рыцарей” на каком-нибудь острову, да и поглядывать в подзорную трубу, как они там друг друга едят!
Босая ступня Кибальчиша коснулась обжигающего снега. Чёрные пни вокруг, да воронье, жиреющее на свалке, в которую превратились поля некогда великой войны… Одиноко. Тошно. Все бывшие товарищи друг друга съели; Империя Геронтократов, впрочем, тоже не уцелела – захлебнулась в нашествии попаданцев. Troubka выжил, но это далось ему дорогой ценой – он полностью рехнулся; днями и ночами напролет воевал с собственным отражением. А может, и не с собственным, но это уже мало кого могло заинтересовать. Постоянные вопли и рык старика в сторону любой начищенной до блеска металлической поверхности, его взбешенное “а-а-а, там Хрущ сидит! И этот, как его, Иудушка”, большинству Геронтократов (какие ещё не умерли, за давностью-то лет), давным-давно обрыдли.
– …Ну что, пойдём, Лестрад?
– Пойдём. Все равно остановиться негде, можно лишь продолжать путь.
– Я по-любому надеюсь, – вздохнул бывший Мальчиш, а ныне без пяти минут сорокалетка, – что мы отыщем-таки наших лондонских друзей, “Боза” и Плута…
– Нет. Ты один уцелел , – сказал Лестрад.
– Кто ж знал, что старики из когорты властей предержащих – такие упорные…
– Да! И кто ж знал, что наши добрые желания – помочь бедным, дать народу волю – превратятся в ТАКОЕ. Может, ты был неправ, Мальчиш?