Я возмущённо нахмурилась, собираясь дать привычный отпор, но он меня опередил:
— Даже если ты захочешь, ты не уедешь дальше своего парковочного места.
— Ты не слишком много на себя берёшь?! — меня жутко бесит его повелительный тон. Словно я его подчинённая.
— Ты там не развернёшься! — рявкнул так, словно это я его бесила, а не он меня! Ну и хам! — там уже один не выехал, и четыре тачки помял! Так что, прости, милая, но тебе придётся подождать своей очереди!
Марат грубо потянул меня за локоть и снова поднял зонт над нашими головами. Над моей головой.
Мне хотелось ударить его. За грубость, за его тон, и за то, что заставляет чувствовать себя дурой!
Но я снова молчу и покорно иду за ним. Как только мы вышли из беседки, я застыла, понимая, что мои ноги уже по щиколотку в воде!
— Да что же это такое! — прошипела, готовая расплакаться. Этот вечер превосходит все мои ожидания!
— Подержи, — Марат впихивает мне в руки зонт, а сам, наклоняется и неожиданно подхватывает меня на руки.
Я взвизгиваю, обхватывая его шею, и выдыхаю ему в лицо, а он быстрыми шагами направляется к запасному выходу, откуда сам пришёл пару минут назад.
— Опусти меня! — спохватилась немного поздно, стараясь держать своё лицо как можно дальше от его, — я могу сама дойти! Я не просила тебя об этом! Марат!
— Если ты хочешь сломать ногу на своих каблуках, — его слегка охрипший голос добавляет мне мурашек, — с твоим везеньем: только в путь.
Он произносит последнее слово и опускает меня на ноги.
Слава богу...
Мы уже на крыльце.
Марат, ухмыльнувшись, распахивает передо мной дверь, а продолжаю стоять истуканом, стискивая в одной руке сумочку, а в другой зонт.
— Давай, — он забирает у меня зонтик и, сложив его, несколько раз стряхивает с него капли. Захлопывает за нами дверь и закрывает ту на ключ, — кто тебя надоумил в такую погоду ехать сюда? — задаёт вопрос, но создаётся впечатление, что он разговаривает сам собой, — ты прогноз вообще смотришь?
А вот это уже адресовано конкретно мне.
— Прогноз не передавал конец света! — огрызаюсь и осматриваюсь, наконец, — где мы?
— Это важно? Идём, — парень обходит меня и дёргает за другую дверь, впуская нас в длинный и светлый коридор, — обсохнешь и дождёшься, когда дождь сбавит обороты. Потом поедешь.
Я следую за ним, рассматривая тугие мышцы, облепленные мокрой белоснежной тканью его рубашки. Сглатываю ком в горле, и прикусываю нижнюю губу. Меня не должно быть здесь... отворачиваюсь, концентрируясь на том, что мои туфли полны воды, а мои ноги то и дело норовят выскользнуть из них. Я, должно быть, сейчас похожа на ведьму.