Первое, что пришло в голову: охранник. Решил проверить?
Но как же я ошибалась. Потому что, как только открылась входная дверь, мои внутренности сжались словно тугая пружина, которая вот-вот выстрелит, добивая меня окончательно... Марат.
— Нет, — мотнула головой и, сама того не желая, произнесла это вслух, — нет, Марат. Зачем ты здесь?
Я задрожала и, кажется, он сразу это заметил. Прочитал страх в моих глазах и сделал шаг. Неуверенный и осторожный.
— Я хотел тебя увидеть, — его глухой и чуть хрипловатый голос вызвал жжение в горле. Я не готова. Я позволила себе надеяться, что сексом на парковке всё закончится.
— Ты не должен был сюда приходить, — прохладный гель растекался по моим пальцам, сползая к центру ладони, — ты не можешь так поступать со мной, Марат.
Словно находясь под его гипнотической силой, я почувствовала себя ватной куклой. Я не смела пошевелиться. Я не могла.
— Я ждал на улице. Но ты всё не выходила, — ещё один шаг, и в моём горле растёт ком. С каждой секундой он становился всё более жёстким. В глотке мгновенно пересохло. Это ощущение можно было назвать болезненным, — давай поговорим, Дин?
— Нам не о чем разговаривать, — произнесла надломленным голосом, и тут же перед моими глазами вспыхнули картинки того вечера.
Капля геля упала мне на юбку, и я вздрогнула. Я опустила взгляд, глядя на то, как впитывается в ткань густоватая жидкость. Расползается по хлопку, оставляя заметный след.
— Дин, — моё имя звучит слишком близко. Я вновь поднимаю голову, сталкиваясь с его потемневшим взглядом. Он почти всегда такой. Вязкий, словно болото. Цепкий. Удерживающий.
— Я не буду с тобой, Марат, — произношу первое, что пришло мне в голову. Единственное, на что мне хватило смелости.
Он ничего не отвечает. Смотрит на меня свысока. Протянул руку к моему лицу, но я отпрянула назад, не позволяя ему касаться себя. Моё сердце гулко билось в груди, напоминая мне о том, как его касания действуют на меня.
— Дин, — он медленно опустился передо мной на корточки. Осторожно, словно боясь спугнуть меня, очень медленно, вытащил тюбик из моей руки, — делай со мной, что хочешь. Можешь убить. Можешь рассказать своему мужу, что я не даю тебе проходу... неважно. Дин, — взгляд, от которого мой подбородок начинает едва заметно дрожать.
— Я люблю его, а не тебя. Его, слышишь? — почти шёпотом. Сама сомневаясь в правдивости своих слов. Впервые. Это... убивает.
Всё ведь было хорошо. Было.
— Я не верю, — упрямо. Его свободная рука касается моей лодыжки и клин мурашек расползается по ноге, добираясь до бедра, — ты не должна его любить, Дин. Он... прости, что это говорю. Но он такое дерьмо, Дин.