— Я, конечно, голоден как сто волков. — выскочивший из буфетной человек приподнялся на локтях… и пальцем снял с паркета каплю соуса. — Но с соуса, пожалуй, начинать не буду!
— Мистер Гольцов? — растерянно прошептал Бартон, а я шумно выдохнул. После всего, что мне пришлось вынести ради его освобождения, недоставало еще, чтоб русского секретаря прибили соусником на пороге дома! Гольцов нужен мне! То, что не сумею сказать я — должен сказать он!
— Дверь открывай, Ивашка! — вскакивая на ноги, скомандовал русский секретарь милорда. — Ежели вы мне там банкира пристрелили, я вас своей рукой на пороге положу, дураков, прости Господи!
— Сэр! — вскричал скандализированный мистер Бартон.
— Тихо! — отрезал Гольцов, и в тоне его была та же властность, что у милорда. Я тут же вспомнил, почему Бартон всегда недолюбливал русского секретаря. Все же человек должен понимать свое место и вести себя соответствующе.
Привратник, даже не оглядываясь на аж раздувшегося от гнева дворецкого, рванул дверную створку.
— А-а-а! — в дверном проеме, будто в раме картины, нарисовалась мокрая от недавнего дождя подъездная дорожка… и оборванная, грязная до безобразия фигура банковского управляющего. Он торопливо ковылял прочь, хлюпая вконец развалившимися башмаками. Стук двери за спиной заставил его подпрыгнуть… и с удвоенной скоростью заковылять к воротам.
— Эй! Сэр! Стойте! — выскакивая на парадное крыльцо, заорал русский секретарь.
— Остановить? — деловито осведомился Ивашка и… вскинул ружье к плечу.
Испуганный крик застрял у меня в груди.
— Я тебе остановлю! — рыкнул Гольцов, перемахивая через балюстраду парадного крыльца и бегом бросаясь за пытающимся уковылять управляющим.
— То стой, то не останавливай… Сами не знаете, барич, чего хотите! — опуская ружье, хмыкнул привратник.
— Раньше мазать не надо было! А еще бывший солдат! — рявкнул дворецкий.
— Так я ж поверх головы… Для острастки, чтоб спугнуть! — растерялся привратник. — Живая ж душа… Да и приказу не было!
Дворецкий лишь фыркнул в ответ, и заступил дорогу мистеру Гольцову, который вел управляющего обратно, что-то торопливо нашептывая ему в ухо и твердой рукой пресекая попытки снова сбежать.
— Мистер Гольцов, сэр! Мало того, что вы пропадали невесть где, так еще тащите в дом грязного нищего! — выпятив грудь, Бартон шагнул им навстречу, и на лице его была написана решимость лечь у порога, но не пропустить.
— Я не нищий! Я управляющий «Банком Кэмпбелл»! — управляющий попытался выпрямиться — подсохшая грязь посыпалась с его сюртука.
— Каждый попрошайка с улицы может назваться хоть управляющим банка… хоть святым Джорджем или премьер-министром Питтом! Вон, грязный оборванец!