– Ну… – игриво улыбаюсь и делаю шаг к нему, коснувшись воротника его рубашки пальцами свободной руки. – Может быть, я соглашусь, – поглаживаю мягкую ткань, опустив на неё взгляд, и краем глаза замечаю, как Морган сжимает челюсть. – А может быть, и нет. Посмотрим, – шёпотом добавляю, наклонившись к нему, и почти касаюсь его губ своими.
– Как мне тебя убедить? – сквозь вздох произносит Морган, и я растягиваю губы в самодовольной улыбке.
– Ну, например…
Немного отстраняюсь, продолжая дерзко улыбаться, и слышу звуки приближающихся шагов. Не успеваю развернуться, чтобы посмотреть в глаза этому нахалу, что посмел прервать мой процесс обольщения глупого восемнадцатилетнего паренька (который может мне ещё пригодиться), и вижу, как его взгляд устремляется за меня, видимо, на того самого нахала.
– Мистер… мистер Мартен?
Ах, этот нахал, оказывается, мистер Мартен. Что ж, я даже не удивлена.
– Мистер Мартен, – гордо кидаю, лениво развернувшись. – Какими судьбами? – растягиваю губы в надменной улыбке.
– Надо с тобой поговорить. Морган, не возражаешь? – Маэль просовывает руки в карманы брюк, смерив моего (уже бывшего) собеседника коротким взглядом.
– Само собой, – раздражённо бросает Морган, быстро поставив тарелку на стол, и слишком показушно отходит от нас.
– Твой друг довольно вспыльчив, – взгляд мистера Мартена, прикованный к уходящему Моргану, медленно перемещается к моему лицу.
– Что вы хотели? – поворачиваюсь к Маэлю боком, сделав вид, что не заинтересована в беседе.
– Ты пришла на завтрак. – Мои губы подрагивают в полуулыбке, но я тут же поджимаю их, пряча её. – Поговорила с мисс Сандберг?
Разворачиваюсь обратно к мистеру Мартену, заметив, что его лицо слишком резко стало серьёзным. Минуту назад я видела азартный блеск в его глазах, теперь же я вижу искреннюю, подлинную взволнованность.
Нет. Это всё враньё. Он просто меня жалеет… А мне его жалость не нужна.
– Вам разве не всё равно? – шёпотом спрашиваю и начинаю слышать стук своего собственного сердца.
– Нет, – Маэль делает один маленький шаг мне навстречу, не нарушая личного пространства. – Леона, мне не всё равно.
– Я… – продолжаю смотреть ему в глаза, и он вздыхает. – Поговорила, да, – опускаю взгляд вниз.
– И как?
– Сойдёт, – снова отворачиваюсь от мистера Мартена, устремив взгляд на тарелки.
Односложно отвечаю, вмиг сообразив, что я ведь должна сделать вид, что иду на поправку, но как я могу это сделать, если буду молчать как рыба?
– Она мне понравилась, – поспешно добавляю, коротко глянув на него через плечо. – Не зря же я здесь сегодня, – улыбаюсь вполне искренне.