Молча киваешь, не в силах произнести ни слова и чувствуешь, как пышущая жаром рука убирает с лица непослушную прядь, а неожиданно мягкие и нежные губы в неуправляемом порыве накрывают твои… Ладони инстинктивно обнимают крепкую шею и ныряют в густые коротко стриженные волосы. Его руки поддерживают и крепко прижимают к себе, создавая вокруг защитный кокон. Накатывает ощущение нереальности происходящего. Всё как в тумане. Этого просто не может быть. Потому, что нельзя…
Мозг включается неожиданно, будто ушат ледяной воды вылили на голову. Прерывисто дыша, упираешься руками в грудь и что есть силы отталкиваешь его… Напарываешься на затуманенный, безумный взгляд. Трогаешь пальцами собственные губы. Как бы со стороны слышишь свой неуверенный голос.
— За-зачем ты? Нам… нельзя…
В ответ звучит такой же заикающийся шепот:
— П-прости… Пьяный… Не сдержался…
Делаешь несколько сумбурных шагов в сторону гардероба. Возвращаешься. Вновь смотришь в эти дьявольские глаза. В них — ни капли раскаяния. Размахиваешься. Отвешиваешь смачную пощёчину. Потому, что нахал. Потому, что так правильно… Он хохочет в голос и подставляет другую сторону.
— На, бей… Сколько хочешь…
Разворачиваешься, пошатываясь на каблуках и стремглав выбегаешь из ресторана. Садишься в такси.
— Напиши, как доедешь, — кричит вслед.
Сюрреализм… Безумие… Помешательство… Безбашенные эмоциональные качели… Разве можно? Вот так и сходят с ума, наверное…
Утром с диким сушняком и головной болью Марьяна с ужасом взяла в руки телефон. Последнее сообщение было от Орлова. "Мы возвратимся к начатому, как только я получу свидетельство о расторжении брака. Ни о чем не жалею. Надеюсь, это взаимно." Марьяна закрыла лицо руками. Боже, стыдно-то как… Хорошо, что вовремя опомнилась… А ведь была в шаге от окончательного падения в пропасть… Ну, и как теперь смотреть ему в глаза? Нееет… Нужно срочно что-то придумать. Девушка порылась в контактах и набрала телефон начальника кадровой службы округа.
— Дядя Марат, здравствуйте… Как сами? Как жена? Внуки растут? Я к вам с небольшой просьбой… А нельзя меня отправить в какую-нибудь командировку? Месяца на два… Может, на учебу? Только не в Ростов, а подальше. В Москву или Питер…
— Ты что же, стрекоза, натворила что-то, теперь прячешься?
— Нууу, не совсем. Просто, так сложились обстоятельства…
— А в Сирию поехать не хочешь? На авиабазу Хмеймим? Там как раз пересменка раз в два месяца. Нужны врачи. Заодно денежек заработаешь.
— Идеально. Дядя Марат, я вас люблю.
— Отцу сама скажешь, или как?
— Или как. Вы же знаете, если спросить — ни за что не пустит. Уже оттуда позвоню, доведу до сведения. Пошумит и перестанет…