Я встаю перед зеркалом, оценивая работу Полины, а она немного неловко поправляет воротник моей рубашки.
— Спасибо, Полина Викторовна. — Оборачиваюсь к ней и продолжаю. — Завтра в 9 часов жду Вас по адресу, указанному на визитке. Обсудим наши с Вами дела.
— Я не смогу в это время, у меня работа… — начинает взволнованно она. — Давайте по телефону обсудим?
— Нет, Вы приедете. — Отрезал я и направился к выходу. Уж я позабочусь, чтобы пришла.
Полина
ПОЛИНА
Ну что за мужчина! Как я приеду, если в 9 у меня начинается рабочий день!? Напишу ему утром смс, чтобы договориться по телефону.
День пролетел незаметно. Вечером забрала детей от Ольки. Что бы я без нее делала?! Моя палочка-выручалочка. Ночью спала плохо, все думала, как лучше поступить. Валентина Михайловна не отпустит, даже спрашивать страшно. Уволит, где потом работу искать, при такой конкуренции?
Утром встаю разбитая, привожу себя в порядок, отвожу детей к Ольке и мчу на работу. Времени до начала рабочего дня еще минут пятнадцать. Не спеша вхожу в салон, здороваюсь с администратором.
— Полин, тебя Валентина Михайловна просила зайти, — говорит она мне.
— Окей, спасибо. — Направляюсь в кабинет к директрисе. Она стоит ко мне спиной и смотрит в окно.
— Доброе утро. Вызывали? — спрашиваю, а у самой сердце в пятки уходит. Плохое предчувствие меня не подводит:
— Да, Полина. Появились некоторые обстоятельства… — она оборачивается ко мне и холодно произносит: — Ты уволена.
Мой рот открывается буквой «О».
— А по какой причине?
— Я не обязана тебе объяснять. Это решение окончательное. Ты даже можешь не отрабатывать положенные две недели. — Она снисходительно улыбается. — Трудовую завтра заедешь заберешь. И вещи свои. А сейчас тебе пора, — и она стучит наманикюренным пальчиком по циферблату своих золотых часов. — Ты должна быть сейчас в другом месте.
И тут до меня доходит смысл сказанной ею фразы.
— Это все он, да? Максим, черт бы его побрал, Георгиевич?! Валентина Михайловна, мне нельзя сейчас терять работу, пожалуйста…
— Время, Громова. Ты опаздываешь!
Вылетаю из ее кабинета, затем из здания. Дорога почти пустая, попадаю в «зеленый» коридор светофоров. Добираюсь быстро, влетаю в здание офиса Мартынова, представляюсь на посту охраны. Меня пропускают и указывают направление. Поднимаюсь на второй этаж и, пролетая мимо секретарши, врываюсь без стука в кабинет. Не могу перевести дыхание то ли от бега, то ли от возмущения.
Мартынов стоит передо мной весь такой стильный, в темно-красном пиджаке, белой рубашке и темных брюках. На губах наглая ухмылка, руки в карманах.