Проваливаюсь в сон, и, если бы не дверной звонок с противной мелодией лунной сонаты, проспала бы до утра. Кто-то слишком настойчивый и слишком наглый. Ну не открывают тебе, чего насилуешь кнопку. Укрывшись пледом, плетусь к двери.
Чертова простуда явно забирает все ресурсы, чтобы справиться с болезнью, лишая инстинкта самосохранения. Открываю дверь, не глядя в глазок. Надо будет написать на дверь объявление, как в детстве: “Прежде, чем открыть, посмотри в глазок”
Марсианин. Прилетел. Захлопываю люк. Но, по классике, он успевает просунуть носок своей туфли и заблокировать дверь.
- А говорила, не откроешь, Гаечка, - Держит в руках большой бумажный пакет и усмехается, разглядывая меня внимательно. - Впустишь или тут все доставать?
Лучше избежать разговоров и сплетен на лестничной клетке, поэтому приоткрываю дверь, чтобы впустить. Все равно не отделаться от него.
- Только попробуй что-то выкинуть, - предупреждаю как только за ним захлопываю дверь. Парень стягивает обувь и прикасается тыльной стороной ладони к моему лбу.
Дергаюсь от него в сторону. Не нужны эти касания.
- У тебя температура, ты в курсе?
- Спасибо, что сообщил. А ты что, открыл в себе способности человека-термометра? Закатывает глаза и улыбается уголком губ. Просто смеется с меня сейчас. С больного человека, между прочим.
- Где кухня?
- Там, - киваю на темное помещение.
- Таблетки пила какие-нибудь? - Направляется в сторону пункта приема пищи и спрашивает через плечо.
- Нет, я спала. - Сил нет с ним разговаривать. Включаю свет и плевать, что он тут и пусть делает, что хочет. Только не трогает меня.
- Иди ложись, - кивает в сторону, видимо, мой вид на самом деле умирающий, - сейчас тебя вылечим.
- Ты чего раскомандовался тут?
- Потому, что ты сама собой не можешь покомандовать.
Могу. Но не сегодня. Поэтому молча возвращаюсь к себе в комнату и включаю ночник, быстро исследую территорию на предмет наличия нижнего белья, случайно где-то оставленного. Ложусь в кровать и жду, что же будет дальше.
- Держи термометр, - протягивает приборчик и усаживается рядом. Убираю градусник в мышку-подмышку и рассматриваю Марка.
Черные брюки и заправленная в них белоснежная рубашка. Закасанные на три четверти рукава, из-под которых на руках видны вены. Подшипники... неужели мужские руки могут быть такие сексуальные.
Так, Алиса, не смотреть на них. Ты знаешь, что ему от тебя надо. Поэтому сейчас он растекается маслом, смазывая дорожку ведущую к моей гаечке.
Как всегда идеальный и безупречный. Ему вообще кто-то в жизни отказывал? Прям и хочется испортить ему настроение чем-то. Если бы мне не было так хреново, я бы точно что-то устроила.