Марк пришёл – мне не страшно, что это кто-то другой открывает дверь.
Я знаю, что это он.
Мой Марк.
Шелест пакетов, звук шагов всё ближе, и я спинным мозгом чувствую взгляд на себе.
– Марта, – в голосе Марка нежность вперемешку с одиночеством и болью.
Никогда не думала, что смогу так остро чувствовать другого человека, но Марка я ощущаю на каком-то животном, внутреннем уровне.
Он во мне, в моей крови. Его боль – моя боль.
– Поцелуй меня, – в голосе хрипотца, от которой судорогой сводит всё внутри.
Я откладываю книгу и поднимаюсь навстречу.
Сегодня я буду рядом.
Сегодня ночью будет всё хорошо.
Я не знаю, кто кого целует, и хватит ли нам кислорода, чтобы надышаться потом, когда всё закончится. И случится ли это потом? Или этот момент растянется на вечность, и мы замрём в нём, как бабочки, пришпиленные к бархату?
Руки Марка на моём лице, спускаются к шее. Длинные горячие пальцы обжигают, ласкают, настраивают моё тело подобно инструменту, извлекают из него искренние и чистые звуки. Марк точно знает, на какие точки нажимать и какую выбрать следующей, чтобы моё тело льнуло к нему ближе, а сердце колотилось о рёбра.
Исчезает стыд, уходит неловкость. Остаются лишь губы, руки, прикосновения и поцелуи. Сейчас не существует сомнений, лишь голые эмоции, которым невозможно сопротивляться.
Бешеное биение сердца я ощущаю в каждой клеточке. Оно вибрирует под кожей, его стук оглушает, и я на несколько секунд перестаю ощущать связь с реальностью.
Я лечу в пропасть, и только умелые пальцы Марка удерживают по эту сторону реальности, высекают искру, дарят блаженство.
Захлёбываюсь ощущением и своим криком, желанием быть ещё ближе. Ловлю губы Марка, впиваюсь них до исступления, дышу этим мужчиной – своим невероятным принцем.
Растекаюсь сиропом, сладкой патокой, всхлипываю, когда губы Марка отрываются от моих, чтобы коснуться подбородка, скул, спуститься вниз по шее, по ключице, оставить метку на выемке под горлом, заклеймить поцелуями.
– Ты чудо моё, – сбивчиво шепчет Марк. – Моя Марта, моя…
В этих словах так много смысла для меня, и слёзы на глазах, как лучший отклик моей души.
Я запрокидываю голову, запускаю пальцы в растрёпанные волосы Марка, закрываю глаза. Прислушиваюсь к себе, своим ощущениям, но их так много. Они пугают и манят к себе, увлекают в водоворот.
Плечи Марка под моими пальцами ощущаются каменными. Марк замирает, втягивая носом воздух, шумно дышит, упирается лбом в моё плечо.
– Я люблю тебя, – говорю, обхватывая его колкие щёки руками. – Я буду рядом. Если тебе будет больно, я приду и просто обниму. Слышишь меня, Марк?