– Моя трогательная девочка, – целует в кончик носа.
Мой принц подхватывает меня на руки и, вопреки ожиданиям, тащит не к кровати – к выходу, а дальше через просторный коридор в кухню.
– Сначала еда, потом всё остальное, – шепчет на ухо, но даже так его голос кажется хриплым, а дыхание прерывистым.
Марк ставит меня на пол, подталкивает к столу и обещает скоро вернуться.
На столе два увесистых пакета, а я ловлю своё отражение в оконном стекле. Щёки красные, глаза блестят, а на припухших губах глупая улыбка. Не глупая, нет. Счастливая!
В чужих жилищах мне всегда требуется время, чтобы привыкнуть, перестать натыкаться на углы и почувствовать себя в своей тарелке, но квартира Марка… в ней всё кажется мне знакомым, словно провела здесь не один вечер.
Наверное, я надумываю лишнего и слишком тороплюсь, но мне хочется остаться в этой квартире.
Раз и навсегда.
Где-то вдалеке шумит вода, я выглядываю из проёма, а в нескольких метрах на полу узкая полоска света – наверное, там ванная, и Марк плещется под душем, смывает с себя усталость.
Когда-то я стану очень смелой и рискну войти в ванную, когда Марк в ней, но сейчас я лучше разберу еду, накрою на стол.
– Мне нравится, как ты выглядишь на моей кухне, – Марк появляется в дверях так неожиданно, что я чуть было не роняю коробку с пиццей, которую хотела красиво пристроить в центре стола, как главное угощение. – Мне вообще нравится на тебя смотреть.
– Я старалась, – говорю, потому что на мне действительно самое красивое моё платье. И пусть мой гардероб не сравнится по дороговизне и стильности с гардеробом Регины или любой девушки из ближнего круга Марка, но это ничего не меняет.
Я такая, какая есть. Живу по средствам и люблю платья в цветочек, ношу три года одни кеды и любому походу в дорогущий ресторан предпочту пикник в лесу. Такой, знаете, с клетчатой скатертью, примятой под ней изумрудной травой, печёным картофелем и салатом из свежих овощей.
– Я сейчас глупость спрошу, только ты не смейся, – я наконец поворачиваюсь к Марку и едва не жмурюсь, потому что на нём лишь полотенце.
Иногда ситуации повторяются.
Марк с серьёзным видом кивает, кладёт руку на дверной косяк, а вторую пристраивает на поясе, и выглядит таким красивым сейчас с влажными после душа волосами, лежащими завитками на лбу, что хочется снова наброситься на него и целовать, целовать…
Но я спрашиваю:
– Ты был когда-нибудь на пикнике?
Марк удивляется моему вопросу – это по глазам видно. Улыбка дрожит в уголке губ, а на щеке ямочка моя любимая очерчивается.
– Не был.
– Неужели? Ни разу? Это же здорово, ты что?!