– У него нет машины?
– Есть…
– Тогда какого чёрта ты в моём багажнике свой чемодан фоткала? В инсту разместила. Я давал на это разрешение?
Наверное, я устал. Каждый считает, что может сломать всё, что я пытаюсь раз за разом построить. Сломать мне психику, личную жизнь. Везде потоптаться.
– Марк, я… я ведь просто, – Регина растеряна и напугана.
Мне бы не хотелось на неё давить, когда она только что сдала ментам своего отца, спасла моего. Я должен быть за это благодарен.
Но я не обязан улыбаться и терпеть, наплевав на себя.
– Так случайно вышло. Ну чёрт, это просто багажник! Я даже твою машину не фоткала, ничем тебя не подставила. Я же понимаю, просто так вышло… красивый же кадр получился.
Действительно. Удобно мерить жизнь красотой кадров в инсте.
– Такой бум в коммах. Ну, Марк, ну не злись. Я сейчас же удалю фотки. Уберу надписи. Так ты перестаешь злиться?
– Регина, я очень тебя прошу. Забывай хоть иногда мой номер телефона.
И вешаю трубку.
– Марк…
– А теперь пойдём обратно, – хватаю Марту за руку и волоку за собой в сторону дома.
– Марк, послушай. Марк, не надо! – Марта пытается до меня докричаться, только я слишком устал быть чьей-то марионеткой. – Не связывайся! Я же всё поняла!
Я останавливаюсь лишь для того, чтобы обхватить лицо Марты руками и стереть все бурные протесты и увещевания жёстким поцелуем.
Марта замирает под моим напором, а потом обхватывает плечи руками, стонет глухо.
Прощает.
– Я ещё накажу тебя за то, что веришь кому угодно, кроме меня. Но пока что у нас есть дело поважнее.
– Ты будешь с матерью разговаривать? Из-за меня ссориться? Не надо.
– Моя некровожадная добрая девочка, – усмехаюсь. – Я не собираюсь ни с кем разговаривать. Никогда больше.
В качестве подтверждения я достаю из кармана мобильный, вытаскиваю симку и выкидываю её куда подальше.
– Но… и у тебя кровь! Марк, она течёт! – в голосе Марты настоящий ужас. Она пытается рассмотреть руку ближе, но я не даю.
– Это ерунда. А нужные номера у меня есть, я их помню наизусть, – провожу пальцами по губам Марты, целую уголок губ. – Других за спиной оставлю.
– Но зачем мы идём туда? Зачем возвращаемся? Я не хочу никакие вещи оттуда забирать, – лепечет, а я снова запечатываю болтливый рот поцелуем.
– Там мой мотоцикл. Его я люблю, его и заберу. Кто-то, кажется, в “Здоровое сердце” опаздывает.
Марта становится на носочки и трётся щекой о моё плечо.
– Тогда пойдём быстрее забирать мотоцикл.
Наверное, где-то наверху любят меня. Потому что в сухом остатке, как бы не била меня судьба и не ломала на множество частей, я счастливчик.