– Думаешь, это хорошая идея? – но всё-таки увожу Марту к барной стойкой, где ещё плещутся в стаканах остатки коктейля.
Марта обхватывает свой стакан слишком уж порывисто, втягивает лимонад через трубочку, а я не могу отвести взгляда от её губ. Облизываюсь, пододвигаю вплотную свой стул – Марте некуда деваться.
Наклоняюсь к ней. Мои губы возле её щеки, почти касаются тёплой кожи, а Марта косится на меня, словно я с ума сошёл.
– Ещё скажи, что тебе не нравится.
– Бар? Тут красиво, я уже говорила.
– Нет, я и то, что делаю.
– Ты наглый, – со вздохом.
– Очень.
– Прилипчивый, – ставит стакан на полированную поверхность и сразу два пальца загибает.
– Как репей.
– Других дел нет?
– У меня отпуск и ремонт. Стресс. Пожалела бы лучше парня.
Марта смеётся, прикрыв рот ладонью, становится жутко милой в этот момент. Я не могу сдержаться, улыбаюсь, точно дурак, но вдруг что-то меняется.
Сам не пойму, что, но воздух словно плотнее становится.
Смех обрывается, Марта смотрит в сторону выхода и становится жутко бледной. Глаза округляются до размеров мультяшной фриковости. В них не то чтобы ужас и не паника, но отвращение.
Я оборачиваюсь назад, замечаю высокого мужика средних лет в серой рубашке, обычных джинсах, и пытаюсь понять, что Марту так сильно встревожило.
– Марта? Знакомый твой? – но вопрос остаётся без ответа, а следующая фраза ошарашивает:
– Марк, тут есть запасной выход? – Марта не отрывает взгляда от мужика, сглатывает нервно, залпом осушает свой стакан и машинально тянется за моим.
– Конечно, – поднимаюсь на ноги, загораживая собой вход, и киваю бармену.
С Ликой мы знакомы несколько лет, она совершенно не интересуется мужчинами, гордо именует себя асексуалкой, потому отношения наши лишены любой романтики. Но она отличный друг и понимает меня с полувзгляда.
Выкладываю на стойку весь оставшийся нал, подмигиваю Лике, а она без лишних вопросов даёт проскользнуть мимо.
– Только не спрашивай ничего, хорошо? – Марта если не испугана, то встревожена так точно, и я увожу её в небольшую дверь, ведущую к свободе.
В “Техасе” меня знает каждая собака, но я всё равно, чтобы не привлекать лишнего внимания, стараюсь не шуметь, пока веду Марту за собой. Она слишком крепко цепляется за мою руку, бормочет себе что-то под нос, а я наконец толкаю заднюю дверь, тяжёлую и скрипучую.
Мы оказываемся на улице, духота сбивает с ног, заставляет футболку противно липнуть к спине.
– Марк, спасибо, – улыбается, хотя волнение в глазах вот оно, никуда не делось.
– Кто был этот хрен?
Я злюсь, что ли? Или желание честной драки так и не отпустило до конца?