— Конечно, нет! — Зарина Закировна тоже не в настроении. — Ты мне адрес так и не написал. Я даже не в курсе, где тебя искать.
— Когда тебя это останавливало? — ржу.
— Ладно-ладно, — ворчит моя сестрёнка, — вот прилечу, скооперируемся с твоей парой и поиздеваемся от души.
— Ангелина тебя не поддержит.
— Уже запугал девочку?
— Нет как раз, — вздыхаю. — Не знаю, как рассказать ей про оборотней и не напугать до усрачки.
— Сложно…
— А я тебе о чём?!
Из зала летит весёлая мелодия, сыгранная на пианино. Только весёлая она номинально. Я в музыке ни х*ра не разбираюсь. Тем более в классической. Но задницей чую эмоцию, которую ангел мой вкладывает в ноты.
Ух, бл*! Мне конец.
— Я чего звоню… — Зарина вздыхает. — Мой перелёт откладывается примерно на неделю.
— Почему?
— Я подхватила кожную болячку. Чешусь невероятно! И я заразная…
— Это серьёзно? — напрягаюсь.
— Скорее, неприятно. Надо ждать, когда пройдёт.
Волонтёрская миссия Зарины вечно оборачивается для неё какой-нибудь невероятной хренью. Кожные болезни — далеко не самое страшное, что с ней случалось. Однажды она подралась с тигром. С настоящим, бл*ть, тигром!
Выдыхаю.
— Лечись и прилетай. Надеюсь, к тому моменту я уже всё расскажу Ангелине, и она не сбежит от меня в ужасе.
— А я-то как на это надеюсь! Если профукаешь истинную, я тебе не прощу, — заявляет серьёзно.
— Тогда я пошёл. Пора получать люлей, — отключаю звонок.
Музыка продолжает литься, а я иду в зал. Стою на пороге и смотрю, как моя пара, виртуозно перебирая пальчиками, выбивает из инструмента мелодию.
— Задорно, — даю оценку дилетанта.
— Рахманинов. Полька, — рычит Гелик и продолжает лупить по клавишам тоненькими пальчиками. — Итальянская, — уточняет, зло посмотрев на меня, и возвращает взгляд на руки.
Они у неё как птички порхают… Ну или как маленькие молоточки. Но изящно очень. Одно удовольствие смотреть, как моя девочка играет. Ещё бы настроение ей исправить.
Я слышу немелодичный «блямс», и Геля захлопывает крышку пианино.
— Кто звонил? — поворачивает ко мне голову.
— Ревнуешь, кнопка? — прохожу в комнату, разваливаюсь на диване, широко раздвинув ноги.
— Делать мне больше нечего, — фыркает и, щурясь, впивается взглядом в мой пах.
Там уже давно всё готово её любить. И спортивные штаны на мне этого не скрывают.
— Раз так, чего обсуждать, кто звонил? — двигаю бёдрами, дразню Гелика стояком.
— Потому что тебе баба звонила! — она не выдерживает.
— Это не баба, — улыбаюсь, продолжаю имитировать фрикции. — Это сестра моя — Зара.
Геля хмурится, но её отпускает.
— Правда? — спрашивает, а потом дует губки.