— Ты куда меня, на хрен, привёз? — я сонно моргаю, пытаясь разглядеть за стеклом машины незнакомый город.
Дыра. И это видно даже с похмельных глаз ночью через тонировку.
— Падалки, — спокойно сообщает мой бета и гонит непомерно дорогое авто по невыносимо «дешевой» дороге.
— Деревня?
— Город. Сорок тысяч население.
Деревня и есть.
От тряски и количества выпитого накануне меня безбожно тошнит, но уж лучше пить, чем… Я начинаю догонять, что Падалки — самое оно в моём положении. Постсоветский антураж — обшарпанные хрущёвки, памятник Ильичу. Глушь дикая и никакой дури забористой. И не забористой тоже. Ни-ка-кой. Всё правильно Каир сделал. Привёз меня куда следует. В этой каменной деревне днём с огнём не найти дряни, которая едва не сделала из меня — альфы — хрен знает что.
Бета заруливает в какой-то дворик, я вываливаюсь из машины и, очарованный видом панелек и разгромленной детской площадки в тусклом свете фонарей, бегу в не стриженные кусты акации. Где-то недалеко поднимают лай шавки, в окнах старой девятиэтажки беспокойно вспыхивают электричеством зашторенные окна.
— Рамиль Закирович, вы в порядке? — интересуется бета, но тактично не смотрит на меня. Спиной ко мне стоит у бордюра, лысиной сверкает.
— Огурцом, — вытираю рожу рукавом несвежей рубашки и делаю шаг с газона на треснувший — и уже давно, видимо — асфальт.
— Вам бы ещё пить перестать, — Каир качает головой.
— И с бабами завязать, — ухмыляюсь.
— Вас стая ждёт, Рамиль Закирович.
Лыба сползает с моей рожи. Стая… ждёт. Дождётся ли? У меня нет ответа. Не знаю, смогу ли выкарабкаться окончательно, чтобы снова встать у руля, повести за собой волков.
Иду к машине, забираю спортивную сумку со своим шмотьём и возвращаюсь к Каиру.
— Ну, давай, — протягиваю ему руку, — обещай не плакать ночами в подушку.
— Ключи, — он игнорирует мою лапу, лезет в карман брюк и достает массивную связку ключей. — Телефон, — вручает мне не самый дорогой смартфон. — Деньги ещё…
— Не надо, — запихиваю «подарки» в сумку. — На первое время у меня будет, а потом работу найду. Есть тут вакансии для меня, как думаешь?
— Нет, наверное. Возьмите деньги, Рамиль Закирович, — пытается всучить мне бабки.
— Ты ни хрена не понял?! — повышаю голос. — Заработаю.
У меня, мать его, реабилитация, и реабилитироваться я буду по-полной программе. Чтобы ни минуты на мысли о дури не осталось. От физической зависимости я избавился, осталось победить собственное сознание. Говорят, труд сделал из обезьяны человека… Значит, и у оборотня есть шанс воскреснуть. Хотя пить я вряд ли брошу. Уже кошусь в сторону улицы. Есть тут круглосуточные магазины, где одинокому бородатому мужику симпатичная девчуля продаст алкоголь в неурочное время? Да, по-любому есть!
