Что-то вы, Евгений, не спешите с извинениями. Кошусь на него.
— Гель, прости, — выдаёт он со вздохом. — Я когда выпью — дурак.
— И с похмелья дурак, — дополняю его чистосердечное.
— И с похмелья, — печально соглашается. — А ты куда-то собралась? — он резко меняет тему.
Заметил сумку в комнате и ворох вещей на моей кровати — интересуется теперь. Но откровенничать я не спешу — отмалчиваюсь, наливая нам по чашечке чая. Посидим, побеседуем как цивилизованные люди и разойдёмся. На задушевную беседу я не настроена.
Жека глотает зелёный чай и даже не морщится. Хотя я точно знаю — он этот напиток не переносит хронически. Какая стойкость! Явно не просто извиниться заглянул. Щурюсь, разглядывая Евгения — пытаюсь понять, что ему нужно.
— Ты чего хотел-то, Жень? — я не выдерживаю молчания. — Говори уже.
Он вздыхает, делает глоток ненавистного чая и поднимает на меня глаза:
— Ты не знаешь, Рамиль как настроен?
— В смысле? — не понимаю намёка.
— Ну… Насчёт меня… Он говорил что-нибудь?
— А-а-а, понятно, — выдыхаю, киваю. — Ссышь, значит.
Встаю из-за стола и хромаю в комнату. Извинился, ага… Причина визита Женьки ясна. Чаепитие пора заканчивать.
— Гелик, ты всё не так поняла, — Жека прётся за мной.
— Всё я так поняла, — рычу. — Ты боишься, что Рамиль тебе настучит за то, что сдал его мне, вот и пришёл.
— Ты просто не в курсе, кто он… — бурчит Евгений.
— Помолчи, — фыркаю.
Дяде есть что рассказать о себе, но не сейчас. Я всё узнаю со временем от него лично, а не от Жеки. Мы с Рамилем сами разберёмся.
— Гель, выслушай…
— Что? — разворачиваюсь к Жеке и, скрестив руки на груди, смотрю на него. — У Рамиля есть жена и дети?
— Н-нет… — Жека выглядит растерянным. — То есть я не знаю. Дело не в этом.
— Я больше не хочу с тобой ничего обсуждать. Это понятно?
— Понятно, — кивает и глядит на меня сердито.
— Вот и прекрасно! Уходи.
Топаю в прихожую, открываю дверь и жду, когда назойливый гость свалит.
— Зря, Гелик, — Евгений стоит на пороге.
— Не думала, что ты такое ссыкло.
— Я?! — у него глаза блестят злостью. — Я спасти тебя, дуру, пытаюсь!
— Себя, дебила, спасай! — ору на весь подъезд.
Женька обувается и с чувством пинает коробки с косметикой. Тюбики, баночки и прочее разлетается по коридору. Я смотрю на это безобразие и закипаю.
— Пошёл вон! — кричу, а взгляд цепляется за целлофановый пакет, который лежит на полу.
Что это?
Пакетик явно отличается от фирменной косметики. Этикетки на нём нет, внутри какая-то фигня… Похоже на мелкие осколки цветного стекла.
Жека тоже замечает его. Поднимает с пола, вертит в руке, разглядывает.