Едва слышный шёпот ввинчивается в сознание, как клеймо, вынуждая подчиняться.
Раньше. Не теперь. Не после того, как он сделал совершенно противоположное.
— Но ты отдал, — возразила, криво усмехнувшись. — Отдал.
Впервые позволила себе сопротивление. Наверное, просто настал тот самый предел, когда уже всё равно, что будет дальше. Какая разница, если тот, кого желала душа, никогда не будет мне принадлежать. Нет у меня ничего. И я сама не принадлежу себе. Так что и нечего терять. Ведь правда?
А перед глазами образ темноволосого красивого парня с умопомрачительной улыбкой и самыми голубыми глазами, которые только могут быть у людей. Но и ему я не нужна. Мы даже не друзья. Это я, дурочка, грежу им уже который месяц, а он… всё равно ему на самом деле. Он просто очень вежливый и благородный. А я просто оказалась рядом в нужный момент, в нужное время. За что теперь и расплачиваюсь. И вот это доводило до слёз куда больше физической боли.
Неудивительно, что, когда Станислав Егоров предстал передо мной, по-прежнему подвешенной цепями на крюк в потолке, я действительно разревелась. От безысходности. Что не способна изменить свою жизнь. От унижения. Что он видит меня такой. Слабой и никчёмной.
— Уходи, — срывается с губ раньше, чем я понимаю, что говорю. — Тебя не должно здесь быть.
Не должно.
Но он есть.
И совсем, кажется, не собирается никуда уходить.
— Он скоро вернётся, — ещё одна попытка предотвратить неизбежное.
Он всегда возвращается...
Страшно представить, что отец сделает с ним за то, что тот не просто проник на его территорию, но и позарился на его собственность. А вот Стаса нисколько не волнует подобное.
— Знаю, — говорит он, осматривая мои оковы.
Мгновение и цепь спадает с моих рук, и сама я почти падаю на пол. Сильные руки удержали в последний момент. А затем пришла боль. Чудовищная. Знакомая. Рвущая тело на части. Потому что за прошедшие дни оно настолько затекло, что даже пальцы отказываются разгибаться.
— Тшш, принцесса… — доносится будто издалека, а боль усиливается. — Сейчас полегчает. Сейчас.
Стас говорит ещё много чего, растирая каждую мышцы своими горячими ладонями. Снова и снова, пока мне не полегчало. Самую малость, но этого достаточно, чтобы адекватно воспринимать реальность, в которой рядом со мной действительно пребывает Станислав Егоров. Не очередное долбанное видение, а живой и дышащий. Любимый. Тот, кто пришёл спасти меня.
— Прости…
За что?
За что он просит прощение?
Это мне надо просить, что он так подставляется из-за меня. Потому что отец точно не оставит произошедшее без отмщения.