— Молодой и красивый? — помогаю ей подобрать слова. Яся звонко хохочет и кивает.
— Ну правдаааа, — тянет мелкая. — Зачем она тебе?
— Закрыли тему! — строго осаживаю. — Мой выбор и обсуждать его в таком ключе я не намерен.
Отец внимательно наблюдает за нашей перепалкой. Мама едва заметно улыбается, выставляя передо мной ароматно пахнущий домашний стейк с печеным картофелем. Есть не хочу, но отказать ей просто не могу. Явно же для меня старалась.
— Ты правда неважно выглядишь, сын, — отец крутит в руках стакан воды.
— Пил вчера, — признаюсь. — Много.
— Что-то случилось? — тут же беспокоится мама.
— Накопилось через край. Девать было некуда, пришлось утопить в бутылке рома, — глажу ее по ладони, сжавшейся на моем плече. — Пап, я в конце августа вернусь сюда с Женей и Миланой. Куплю квартиру, и мы будем жить вместе, — снова ставлю всех перед фактом.
— То есть, ты все же решил угробить свою блестящую карьеру ранним браком? — он отставляет стакан, складывает руки на груди и внимательно на меня смотрит.
— О женитьбе речи пока не идет. Мы будем жить вместе, работать и карьерно расти тоже вместе. Она нужна мне, отец. Именно она. Ее голос, ее улыбки по утрам, ее кофе, ее запах. А я нужен ей, — улыбаюсь, вспоминая, как Женя шептала мне это на ухо.
— Вань, — вздыхает отец, — мы с тобой однажды договорились, и ты знаешь. Падаешь, я подхватываю. Сейчас ты падаешь и злишься, что я пытаюсь тебя поймать. Я не буду вмешиваться в твои отношения. Хочешь, пробуй, хрен с тобой. Но еще сотню раз подумай, прежде чем делать кардинальные шаги. И чужой ребенок, это повышенная ответственность. Тебе все равно придется стать для этой девочки опорой. Фактически вторым отцом. Я не уверен, что ты готов к такому. Хочу приятно удивиться, — смеется. — Это ты умеешь.
— Я постараюсь не разочаровать тебя, пап.
— Кстати, а где Женя? Дома оставил? — влезает с расспросами мама, поняв, что мы с ним договорились.
— У тети Кейт…
Отец дергается, роняет со стола стакан. Вода разливается по столешнице, стекает на пол. Только хорошая реакция спасает сам стакан от смерти под ногами Александра Кравцова.
— Зачем? — его голос нервно рвется.
— Им есть о чем поговорить. Мне вообще кажется, они во многом похожи… — и замолкаю, посмотрев в глаза матери. — Извини, — теперь и мой голос хрипнет. — Мам, я…
— Все хорошо, мой взрослый сын, — она тепло мне улыбается. Но я дебил. Правда дебил! Задел за живое. — Вы еще приедете или все, до конца лета туда? — она переводит тему.
— Не знаю пока. У меня несколько встреч в столице на следующей неделе. Скорее всего уже в конце лета, мам. Там дел скопилось, пока раскидаюсь, пока все проверю, пока дела передам новому управляющему, который будет следить за всей текучкой и отчитываться мне.