— Здравствуйте, вы не видели моего кота? — с улыбкой спросила белоснежная женщина.
Как эта красавица оказалась в квартире с запертой изнутри дверью — большая загадка.
— У меня нет кота. А вы откуда?
— Я кота ищу, кажется, забежал в вашу дверь. Здесь открыто было.
Сергей точно помнил — дверь оставалась закрытой на ключ.
— У меня нет котов. И дверь я запирал.
В этот миг из-под стола раздалось протяжное и жалобное мяуканье.
— Барсик! — воскликнула женщина и, подбежав к столу, опустилась на четвереньки, полезла к мяукающему коту.
Сергей отметил выпуклую крепкую попку и поймал себя на мысли, что не против бы прикоснуться к ней. И, откатив кресло в сторону, вцепился пальцами в подлокотники, чтобы не дать волю рукам.
— Вот ты где, негодник! — сказала дама и вытащила на свет такого же ослепительно белого кота.
Поднялась с колен и прижала Барсика к груди. Третий-четвертый размер, оценил писатель и спросил:
— А вы новая соседка? Я видел, вчера переезжали, носили вещи по лестнице.
— Можно и так сказать. А вы писатель?
— Да… — застенчиво произнес Сергей. — Можно и так сказать.
Белоснежка присела на краешек стола, не выпуская кота.
— И где вас можно почитать?
— Нигде. Я еще никуда ничего не посылал и никому не показывал. Наверное, я плохой писатель.
— Самокритика — это хорошо. А мне покажете?
Поставив кота на стол и, не дожидаясь ответа, выдернула из машинки лист.
— Я еще никому… — запротестовал автор, вскакивая с кресла.
— Вот я и буду первая.
Она принялась читать, шевеля губами. Кот внимательно следил, словно понимал, что происходит. Сергей напряженно молчал, стоя рядом.
Дочитав, женщина отложила листок.
— Знаете, а мне нравится, как вы пишете. У вас легкая рука. Но… мне кажется, вы сами не знаете, о чем хотите написать. И… наверное, поэтому с все ваши вещи остаются в виде вот таких вот забавных миниатюр. Я не ошиблась?
Сергей покраснел.
— Кхм. Да… пожалуй, вы правы. Я никак не могу поймать то самое важное, ради чего стоит писать. Исписал тонну листков… этих самых забавных миниатюр, как вы говорите.
В груди опустело. Эта женщина одним глазом глянула на писанину и сразу высказала то, до чего так и не смог дойти своим умом. Нет в нем писательского дара, умеет составлять слова в предложения, писать забавные миниатюры, но и все на этом.
Разозлившись на себя, вырвал из ее рук листок, изорвал на мелкие клочки и отправил в корзину под столом.
— Спасибо, что раскрыли мне глаза…
— Не обижайтесь, — голос был вовсе не насмешливым, как могло бы показаться. — Вы шли не по той дороге, а теперь, надеюсь, сможете найти свой авторский путь.