— Смотрю, тебя это задело за живое? — грустно усмехнулся он. — Дело не в самих трубах. Дело в магии.
— А что с ней?
Направив пустой взгляд на мерцающий экран, Юлиан молчал. И вовсе не потому, что катастрофа так поразила его. Нет, он всего лишь пытался избежать нашего разговора. От того, как ясно читалось его намерение, мне стало не по себе. Неотрывно следя за выражением его лица, я несмело потянула Юлиана за рукав.
— О… Прости, задумался. — Хотя его песочные глаза помутнели, в словах слышалась ложь. — Магия, да? Иногда бывает, что она выходит из-под контроля. Точно неизвестно почему. Возможно, это какой-то другой сорт магии или что-то вроде примеси. Она куда более разрушительна и нестабильна, чем обычная. Её ещё называют дикой магией.
— Получается, из-за неё прорвало трубопровод?
— Получается, так.
Юлиан вздохнул и тяжело поднялся на ноги.
— Что-то я вымотался. Давай ложиться. — Протянув руку, он взъерошил мне волосы. — Завтра поговорим, ладно?
Нехотя встав с дивана, я побрела в свою комнату. Разочарование мелкой пылью осело в груди. Даже если бы к утру у меня появились вопросы, я знала, что всё равно не задам их. Не в ближайшее время. И точно не Юлиану.
Облетевший садик за окном террасы выглядел печальным и серым. В кафе, том самом, куда мы с Франтишкой заходили однажды после церковной службы, посетителей почти не было. С прорыва трубопровода прошло всего несколько дней, и Тьярна затихла, словно бы скорбела. Улицы, что были пропитаны атмосферой праздника от брусчатки до шпилей, поблёкли и опустели. И в кафе, где ненавязчивая музыка только нагоняла тоску, я ждала, потягивая зелёный чай и погрузившись в мысли.
— Марта! Прости, — Франтишка вошла на террасу и упала на стул, — задержалась по делам.
Вынырнув из размышлений, я подняла глаза на подругу. Вид у неё был потрёпанный, голос слегка осип. Она заказала кофе и, подперев голову ладонью, вяло крутила в пальцах солонку.
— Работа? — аккуратно спросила я.
Солонка стукнула о стол, Франтишка потёрла глаза.
— Дикая магия. Я уже и забыла, насколько она разрушительна.
— А-а, это… тебе приходится…
Выражение её лица отбило у меня всякое желание что-либо спрашивать.
За окном стало накрапывать, и вот уже дождь зашелестел по вялой траве.
— Ничего, если я закурю? — спросила вдруг Франтишка и, получив моё согласие, выудила из сумочки пачку тонких сигарет. Над столом заструился дым.
— Это настолько тяжело?
— Глупый вопрос, не находишь? Как ещё мне должно быть? Эти люди, которых уже не спасти… Им больно, они просят избавить их от страданий, даже если смерть — единственный вариант. И они благодарят меня. Свою убийцу.