– А, – безразлично отозвался Щукин, присаживаясь на ледяную лавку. И добавил, подумав: – А вообще я ментов не люблю. Они-то вот и есть самые разбойники.
Широков хмыкнул, но развивать тему не стал.
– Летать-то ты теперь будешь?
– А то, кто ж? – ответил довольный Щукин. – Мне уже товарищ Правый капитан лично обещал. Если все сделаем правильно и доверие оправдаем.
– А что – правильно? Что сделаете-то?
– Эх, дядя Боря… Лучше бы тебе не знать, ей-богу.
Помолчали.
Борис почувствовал, как где-то глубоко внутри ворочается, просыпаясь, первобытный животный страх. Страх не за свою жизнь, которая по правде говоря, и так ничего не стоила. Это был просто физически невыносимый, примитивный страх за свою шкуру – страх смерти, заставлявший его далеких, покрытых шерстью предков даже в самой, казалось бы, безнадежной ситуации оглядываться вокруг в поисках камня потяжелее. Широков машинально оглянулся – камней поблизости не было. Поблизости были только осточертевшие узоры из замерзшей воды, которые сейчас, впрочем, казались родными и уютными, знакомыми стенами родного дома.
Он украдкой взглянул на Щукина. Ну да, наверное, если сделать это неожиданно, то он сможет выдернуть автомат и даже, возможно, успеть двинуть ему этим автоматом. Возможно, потому что Щукин, хоть и тощий как щепка, но все же моложе его почти на десяток лет. И выше его, и руки у него длиннее. Но пусть. Ну а дальше-то что? Следом идут охотники, их будет несколько человек, возможно трое. Снизу охотники, сверху снежная и бесконечная как вселенная мертвая пустыня. Хотя нет, не такая уж и мертвая – теперь там где-то бродит медведь. Который наверняка еще более голодный чем он сам.
– Пошли, – сказал вдруг Щукин, поднимаясь. – Вперед.
“Почувствовал он, что ли”, – подумал Борис, медленно вставая. До третьего пролета, а он самый длинный, мы доберемся за шесть, семь минут. Всего пролетов восемь. Значит на все про все остается около получаса, не считая остановок для отдыха. Значит нужно отдыхать. Долго. Так долго, как это только возможно. Но не слишком долго, потому что скоро выйдут охотники. Но здесь они с ним ничего не сделают – дураков тащить его тело наверх наверняка нет. Чёрт, есть у него все-таки патроны или нет?
Он медленно побрел вверх, считая шаги между ударами сердца и стараясь, чтобы паузы эти были больше. И почувствовал вдруг, как липкий, парализующий страх постепенно уходит, уступая место простой человеческой злости. Да что он им, корова, что ли? Идти вот так, собственными ногами на убой… Унизительно как-то. Вот здесь сейчас сесть, прямо на ступени, и пусть делают с ним, что хотят! Во всех патриотических фильмах, которые в обязательном порядке крутили каждую вторую пятницу в Государевой комнате, его всегда удивляло – как так, что заключенные, будь то враги или же наоборот, наши герои, но все как один под конвоем идут смирно, организовано, заложив руки за спину. Никто не протестует и не возмущается, никто не бросается на конвоиров и не пытается бороться. И вдруг понял. Это же просто время. Еще одни шаг. И еще. На один шаг больше жизни. На одну ступеньку. На один лестничный пролет.