— Это тебя не касается, — и опять, всего на какую-то неуловимую долю секунды он показался мне зверем, которого загнали в клетку. Всего мгновение, после же он стал прежним — не Богом и даже не дьяволом. Разрушительной стихией. Ураганом, в центре которого находилась сейчас я — маленький мотылёк, неосторожно опаливший крылья у огня цыганского костра.
— Теперь моё, — вскинула голову.
Искривив губы в мрачном, презрительном оскале, он схватил меня за подбородок. Сдавил двумя пальцами до боли. Челюсти его были сжаты, по скулам ходили желваки.
Резко отпустил, но рука так и оставалась в его хватке. Я не делала попыток отпрянуть. Несмотря на то, что от его близости, от всего происходящего между нами меня потряхивало, так и стояла, глядя с вызовом.
Неожиданно он дотронулся до моего бока. Повёл рукой вниз — до ягодиц. Потом снова вверх — обрисовывая пальцами пупок, несколько штрихов по животу.
— Чего ты добиваешься? — вкрадчиво спросил он. Глаза недобро сверкнули. Всё так же медленно меж моих грудей. Снова взял за подбородок, но теперь не так. Просто держал и шипел: — Думаешь, я ничего не замечаю?
Я выдохнула. Коротко и нервно. Прошлась языком по губам. Тело отзывалось на него против моей воли. Инстинкты брали верх над здравым смыслом.
Я коснулась его рубашки и тут же ощутила, как напряглись мышцы живота.
— Чего я добиваюсь? — переспросила я. Провокация на провокацию. Повела вверх ладонью, но он тут же откинул мою руку.
— Считаешь, стоит тебе залезть ко мне в штаны, и всё? Это поможет тебе?
— Я не собираюсь лезть к тебе в штаны! — процедила. — Твои штаны далеко не единственные, в которые я могла бы забраться, если бы мне это было нужно.
— Я и смотрю, — внезапно он тронул меня между ног. Я дёрнулась от него. Вот только он был куда сильнее и быстрее. Вернул на прежнее место. Сжал руку.
— Сволочь! — зашипела, вырываясь. Он презрительно усмехнулся.
— Разве ты не этого добивалась с самого первого дня? — рычание мне в лицо. — Наглая самоуверенная выскочка, — рык стал ещё ниже, Виктор сдавил плоть ещё сильнее, и рванул трусики. Как и платье, которое он разодрал минутой раньше, они издали жалобный треск. Тонкие, бесшовные, не способные выдержать его ярости и силы. — Не этого?! Течёшь, как последняя сука.
— Сам ты сука! — с яростью я забилась в его руках. Толкнула в грудь, впилась ногтями в плечо. — Я хотя бы теку, а вот ты…
Он перехватил мою руку в момент, когда я хотела было вмазать ему по лицу. Стиснул кисть с такой силой, что я скривилась. Как будто заколебавшись, задержал руку в своей. Второй схватил за шею сзади. Наши тела соприкасались, я чувствовала клокочущую в нём жажду разрушений. Виктор Марчелло был не только мастером творить — в разрушении ему, пожалуй, тоже не было равных. По спине ладонью, по пояснице…