– Пошел ты, – мужчина перевел взгляд на Мальгина. Взгляд был человеческим, осмысленным. – Ты, сука, убил меня.
– Ты будешь жить.
Человек выругался последними словами.
– Скоро я сдохну, – добавил он. – Но сейчас мне приятно вспомнить, как перед смертью визжал твой приятель Онуфриенко. Визжал как кастрированный боров. Мы раздолбали молотком его пальцы. Это так, для начала, для разминки… Спустили с него штаны. И вылили на его поганую промежность кружку расплавленного битума. Посидели, выпили бутылку. А потом палкой выдавили его глаз с бельмом. Еще посидели и еще выпили. А затем выдавили здоровый глаз. А он был живучий, тварь такая… Веселье продолжалось с вечера до самого утра. Жалко тебя с нами не было. Ты бы получил удовольствие, такое не часто увидишь. Классно все получилось.
Человек закашлялся.
– Кому понадобилось убивать этого несчастного калеку? Кому?
– Не твое собачье дело. Скоро и ты сдохнешь. Моя бы воля…
Через несколько секунд дыхание сделалось хриплым, а слова неразборчивыми. Человек плюнул кровью, снова закашлялся и перестал дышать. Мальгин вытянул руку и закрыл глаза умершего.
Следующие четверть часа Мальгин обыскивал карманы убитых. Ни документов, ни записных книжек. От трубки мобильного телефона, которая могла хранить в своей памяти немало интересного, остались несколько жалких осколков пластика, разбитые микросхемы. Мобильник водила хранил во внутренним кармане пиджака, у самого сердца, словно коммунист партийный билет. Черт угораздил всадить пулю именно в это место. При себе водила не имел ни прав, ни паспорта технического средства, лишь бумажник, плотно набитый деньгами. Карманы пассажиров оказались пустыми.
Осмотр «Блейзера» ничего не дал. Под задними креслами – пара пистолетов со снаряженными обоймами в рукоятках, охотничий нож пугающих размеров, больше похожий на тесак мясника. Три ящичка, расположенные на потолке между водителем и пассажиром, хранили в себе засаленную колоду карт, несколько пачек сигарет, очки с темными стеклами. Дождь сеялся над полем, со стороны дальнего леса заходила тяжелая грозовая туча. Молния полоснула поперек неба, бухнул раскат грома, похожий на пушечный залп. Мальгин выбрался из джипа, вытер о мокрую траву окровавленные руки и стал осматривать «девятку». Автоматной очередью пробита задняя покрышка, два пулевых отверстия в двери багажника, точно под стеклом. Ничего серьезно, но в Москву на такой тачке не сунешься. Мальгин вытащил из бардачка фотоаппарат и сделал несколько снимков.
Еще через четверть часа поставил запаску вместо испорченного колеса, устроился на водительском месте и долго листал атлас автомобильных дорог Подмосковья, соображая, где он сейчас находится, и как долго отсюда пилить до деревни, где живет его старый приятель, бывший сослуживец по ФСБ Дмитрий Иванович Плотников. Года три назад при задержании группы наркоторговцев, Плотников получил тяжелое ранение в грудь. Один из отморозок, накачавшийся дури, через входную дверь стал палить из Калашникова в бойцов группы захвата. Пули разорвали бронежилет, будто он был сделан из картона, Плотникова врачи вытащили с того света, но к оперативной работе медицинская комиссия его не допустила. Он комиссовался по ранению, получил орден Мужества и мизерную пенсию. Сдав иностранцам свою московскую квартиру, купил дом в деревне и сейчас, кажется, был вполне доволен этой новой жизнью.