— Я привык.
— Если вас дракон задавит, вы тихонько вскрикнете. Раз задавит…
— Два задавит, а потом — привыкнете… — Аллор явственно расслышал усмешку в голосе Мелькора.
— Именно. Откуда?
— Не помню, еще в Аст Ахэ кто-то сказал… Вот что я тебе скажу: воплощайся. Не дожидайся, пока заставят — а они заставят. Зачем тебе нарываться?
— Это я слышу от Валы-мятежника?
— Ты умеешь быть гибким — называй это как хочешь. Не всегда проще идти напролом. У тебя есть цель, а добиваться цели ты умеешь.
— Ну и куда я сунусь? Мне надоело служить…
— В крайнем случае, назовись учеником Намо или Ниэнны. Или Ирмо. Они не будут дергать тебя. Ирмо мечтателен, Ниэнна не злая, а Намо, похоже, уже проникся к тебе приязнью. А там…
Раздались шага. Аллор обернулся. На пороге стоял Намо.
— Приветствую тебя, Намо, — сказал он вслух.
— Удачи тебе, Вольнодумец, — послышался в сознании голос, которому почему-то хотелось доверять.
— О чем задумался? — спросил Намо.
«…В мысли лезть не пытается», — отметил Аллор про себя.
— Так… Осмысливал прочитанное — грустно. Не смог я в свое время понять Гортхауэра… Может, он был бы хоть немного другим…
— Ты тоже был другим. Да и вряд ли тебе это могло быть по силам…
— Учитывая, насколько мне было на всех наплевать, кроме собственной персоны…
— Не верится. Может, ты наговариваешь на себя?
— Хочешь, поройся в памяти — той, нуменорских времен?
— Не боишься, что лишнее вычитаю?
— Мне показалось, что доносы — не твоя стихия…
— Спасибо. Что же, прикрой глаза…
Намо положил руку на голову призрачного майа и углубился в тайники памяти. За секунду до этого Аллор попытался облечь недавний мысленный диалог в форму размышлений — мало ли что пригрезиться может…
Перед Намо проходили картины Нуменора. Роскошные замки, море, сверкающие мрамором пристани… Рабский труд за блестящими фасадами, утонченный разврат, почти невинная — по степени невосприятия ее как чего-то из ряда вон выходящего — жестокость. Странные не то игрища, не то действа — вызывающие, бесшабашные. Стражники, разгоняющие дерзких, — и они же, униженно извиняющиеся: «…Простите, ваша светлость, не признали». Картины, полные странных тварей, линии — в них какая-то болезненная жесткость… Менельтарма, усеянная причудливо одетой публикой, пьяной и одурманенной, пытающейся изобразить нечто, напоминающее поклонение Валар. Горы фруктов, пьяные голоса, исполняйте хвалебные гимны вперемешку с чуть ли не уличными куплетами. Красивые, но какие-то безумные танцы. Среди бешеной пляски мелькает лицо со знакомой насмешливо-надменной улыбкой. Холодные, опустевшие от дурмана глаза… Помпезный храм — толпы жертв, кровь, льющаяся в золотые чаши, изящный серп, перерезающий горло. Палец, на котором простое, но элегантное кольцо с обсидианом, окунается в кровь и скользит к узким, чувственно изогнутым губам. Высокомерно-отстраненно взлетевшие брови. Брезгливая гримаса. Мрачный взгляд Золотоликого… Причудливые оргии. Фигуры, летящие с башен… И наконец усталый, потрепанный жизнью человек, распростершийся у ног нечеловечески красивого создания в окружении темных силуэтов…