– Мойку дайте. – Увидев недоумение на лице военного, Зяблик добавил: – Ну, лезвие бритвенное.
– Зачем?
– Да не спорь ты с ним! – сказал мент раздраженно. – Дай, если просит. Он знает, что делает.
– Какое тебе лучше – импортное?
– «Неву» дайте. В самый раз. Жесткое и бликов не дает.
– Сазанчук! – Военный ногой распахнул дверь. – Немедленно доставить мне пачку лезвий «Нева». Не рассуждать! Одна нога здесь, другая там.
Сазанчук оказался служакой исполнительным и расторопным. Спустя пять минут он уже торопливо разбирал на столе плохо отмытый бритвенный станок, докладывая при этом:
– Пачки нет, товарищ подполковник. Нашел только одно лезвие, да и то использованное.
– Сойдет, – сказал Зяблик. – Использованной спичка бывает. А «Невой» десять раз подряд скоблиться можно.
Он вытер бритвочку о штаны, разломил на две половинки, а затем чиркнул лезвием по пальцам левой руки. Кровь появилась не сразу, зато потом потекла весело, тем более что Зяблик активно помогал ей покидать капилляры, сжимая и разжимая кулак.
– Теперь бинтуйте, – сказал он, протягивая окровавленную ладонь вперед, словно для рукопожатия. – Каждый палец в отдельности. Мойку прибинтуйте к указательному. Только не прямо к коже, а после второго слоя марли.
– Да я этим никогда не занимался! – отшатнулся подполковник. – У меня жена врач. Может, ты умеешь? – обратился он к милицейскому майору.
– Ни-ни! – тот замахал руками. – Я вообще вида крови не переношу!
– Сазанчук! – вновь заревел подполковник. – Санинструктора сюда!
Пока бегали за санинструктором, Зяблик слизывал с ладони кровь, вовсе не такую соленую, как это считается, и уж точно куда менее соленую, чем пот. Потом пришел санинструктор – небритый заспанный амбал, из сапог которого торчали портянки. Ловко сделав свое немудреное дело, он простуженно прогундосил:
– Предупреждаю, перевязочных средств больше нет. И антисептиков тоже. Ничего нет.
– Да где же все тогда? – удивился подполковник. – Я каждый месяц заявку на окружной медсклад подписывал.
– Это вы лучше у нашего фельдшера, старшего прапорщика Тумасяна, спросите. Я, когда сюда собирался, замок на аптечной кладовой взломал. А там – шаром покати. Формалин в бутылках да гипс в мешках. Даже йода нет.
– Что же он – выпил его? – с горечью воскликнул подполковник.
– Йод не знаю. А спирт точно выпил.
– Ну, я его удавлю, когда встречу, – зловеще пообещал подполковник.
Зяблик, которого слова санинструктора навели на одну интересную мысль, сказал:
– Теперь водки дайте. Или спирта.
– По пьянке такие дела не делаются, – сказал мент с сомнением, однако достал из металлического чемоданчика с надписью «Секретная документация» нераспечатанную бутылку «Московской».