Первая Кровь (Моррелл) - страница 40

Но он знал, что стре­лок за­ме­тит его ру­баш­ку.

Тупой тол­чок пу­ли в ка­мень поб­ли­зос­ти от его пра­во­го пле­ча ог­лу­шил Рэм­бо и так на­пу­гал, что он чуть бы­ло не раз­жал ру­ки. Трях­нув го­ло­вой­, что­бы прий­ти в се­бя, он с ли­хо­ра­доч­ной быс­т­ро­той стал спус­кать­ся вниз.

Ка– ранг! Вто­рая пу­ля с виз­гом сри­ко­ше­ти­ла от ска­лы чуть вы­ше его го­ло­вы, на­пу­гав его не мень­ше, чем пер­вая –те­перь его мож­но счи­тать по­кой­ни­ком. По­ка его спа­са­ло толь­ко то, что вер­то­лет в дви­же­нии, а это ме­ша­ет стрел­ку це­лить­ся. Но че­рез нес­коль­ко се­кунд вер­то­лет за­вис­нет, и тог­да…

А тут еще но­ги ни­как не мог­ли най­ти опо­ру. Он ви­сел на ру­ках, цеп­ля­ясь за кам­ни ок­ро­вав­лен­ны­ми паль­ца­ми, а вер­то­лет нас­ка­ки­вал на не­го, как чу­до­вищ­ная ба­боч­ка. Ка-ранг! Ту­пой удар, рез­кий визг ос­кол­ков кам­ня и рас­п­лав­лен­ных ку­соч­ков пу­ли, впив­ших­ся ему в ще­ки. Он пос­мот­рел на кам­ни вни­зу – до них бы­ло фу­тов сто. Пот за­ли­вал гла­за, и он с тру­дом мог раз­г­ля­деть пыш­ное хвой­ное де­ре­во, вер­х­ние вет­ки ко­то­ро­го бы­ли все­го в де­ся­ти фу­тах от его ног. Мо­жет быть, в пят­над­ца­ти или двад­ца­ти, это труд­но бы­ло оп­ре­де­лить на глаз.

Вертолет за­вис ря­дом с ним, струи воз­ду­ха от ло­пас­тей би­ли в ли­цо. Рэм­бо на­це­лил те­ло на вер­хуш­ку де­ре­ва и раз­жал ру­ки. Он па­дал дол­го, не­ве­ро­ят­но дол­го, но на­ко­нец, про­бил кро­ну и зас­т­рял меж­ду тол­с­той вет­кой и ство­лом.

Удар его оше­ло­мил.

Он да­же ды­шать по-нас­то­яще­му не мог. Су­до­рож­но рас­к­ры­вал рот, кри­вил­ся от бо­ли – бо­ле­ли грудь и спи­на. Ему ка­за­лось, что его ра­ни­ла пу­ля.

Но пу­ле­во­го ра­не­ния не бы­ло. Гро­хот вер­то­ле­та над го­ло­вой и про­бив­шая гус­тую кро­ну де­ре­ва пу­ля зас­та­ви­ли его вый­ти из оце­пе­не­ния. Он ле­жал до­воль­но вы­со­ко на де­ре­ве. Вин­тов­ка по-преж­не­му бы­ла за­су­ну­та меж­ду рем­нем и брю­ка­ми, но от уда­ра сби­лась на бок. Он по­тя­нул ее, она не под­да­лась. А на­вер­ху кру­жил вер­то­лет, го­то­вясь к но­во­му выс­т­ре­лу. Рэм­бо силь­но дер­нул вин­тов­ку, и она выс­во­бо­ди­лась. От это­го рез­ко­го дви­же­ния вет­ка, на ко­то­рой он си­дел, за­ка­ча­лась. Он по­те­рял рав­но­ве­сие, зас­коль­зил бед­ром по жес­т­кой ко­ре и с тру­дом за­це­пил­ся ру­кой за вер­х­нюю вет­ку. Она трес­ну­ла, и он пе­рес­тал ды­шать. Ес­ли вет­ка сло­ма­ет­ся, па­дать ему очень да­ле­ко. Вет­ка трес­ну­ла еще раз, по­том все стих­ло, и он сно­ва стал ды­шать.

Но звук вер­то­ле­та стал те­перь иным. Ров­ным. Пи­лот со­об­ра­зил, в чем де­ло, и за­вис над ним. Рэм­бо не знал, вид­но ли его сквозь хвою, но это не име­ло зна­че­ния. Ра­но или поз­д­но в не­го по­па­дут да­же всле­пую. Он пос­пеш­но раз­д­ви­нул вет­ки, выс­мат­ри­вая вер­то­лет.