Первая Кровь (Моррелл) - страница 42

Он бе­жал вниз по скло­ну, в сто­ро­ну ле­са. Ка­ме­нис­тая поч­ва ос­та­лась по­за­ди, и сей­час под но­га­ми бы­ла тра­ва.

Собаки на­вер­ху вдруг заш­лись бе­зум­ным ла­ем. Зна­чит, они бы­ли там, где он сле­зал по от­ко­су; сле­до­ва­тель­но, че­рез нес­коль­ко се­кунд в не­го бу­дут стре­лять. На от­к­ры­том мес­те у не­го нет ни еди­но­го шан­са, он дол­жен до­бе­жать до ле­са, при­ги­ба­ясь и пет­ляя. Он нап­ряг те­ло, го­то­вясь при­нять пер­вую пу­лю и не упасть, а бе­жать даль­ше… Кус­ты. Лес. Он за­дел за что-то но­гой и упал, но не стал под­ни­мать­ся, а прос­то ле­жал, тя­же­ло ды­ша, на мяг­кой лес­ной тра­ве, от ко­то­рой пах­ло так слад­ко.

В не­го не стре­ля­ли. Он не мог по­нять по­че­му. Но вдруг по­нял: да прос­то по­то­му, что на вер­ши­не ска­лы ни­ко­го нет. Они еще не дош­ли до это­го мес­та. А он поп­рос­ту об­ма­нул­ся. Что с ним? Рань­ше слух ни­ког­да так его не под­во­дил.

Мексика. Он пред­с­та­вил сол­неч­ный пляж и лас­ко­вые вол­ны при­боя. На­до дви­гать­ся. Встать и ид­ти. С тру­дом под­нял­ся и уже сде­лал нес­коль­ко ша­гов, ког­да сза­ди пос­лы­ша­лись кри­ки, лай со­бак – вот те­перь по­го­ня бы­ла на вер­ши­не ска­лы.

Он свер­нул на­ле­во, приб­ли­жа­ясь к кром­ке ле­са, где его ни­как не мог­ли ожи­дать. Ког­да де­ревья ста­ли ре­деть, он по­полз и вско­ре, спря­тав­шись за кус­том, уви­дел неч­то для се­бя ин­те­рес­ное: в сот­не яр­дов бы­ли лю­ди и со­ба­ки. Они все бе­жа­ли к то­му мес­ту, от­ку­да он на­чал спус­кать­ся. Со­ба­ки ла­яли, один че­ло­век дер­жал их на об­щем по­вод­ке, за ним бе­жа­ли ос­таль­ные прес­ле­до­ва­те­ли. У края все ос­та­но­ви­лись, гля­дя на до­го­рав­ший вер­то­лет. Рэм­бо еще не ви­дел их бли­же, чем сей­час, с на­ча­ла охо­ты на не­го, а яр­ко све­тив­шее сол­н­це ка­за­лось еще уве­ли­чи­ва­ло фи­гу­ры. Шесть со­бак, сос­чи­тал он, и де­сять че­ло­век, де­вять в се­рой по­ли­цей­ской фор­ме, де­ся­тый в зе­ле­ной кур­т­ке и брю­ках. Он и дер­жит на по­вод­ке со­бак.

Больше всех ин­те­ре­со­вал его тот, кто хо­дил взад-впе­ред, пох­ло­пы­вая ру­кой по бед­ру. Тисл. Ни­как нель­зя не за­дер­жать свой взгляд на этом ко­рот­ком плот­ном тор­се, вы­пя­чен­ной гру­ди, осан­ке бой­цо­во­го пе­ту­ха. Имен­но пе­ту­ха. Вот ты кто, Тисл, – пе­тух.

Он улыб­нул­ся. По­том тща­тель­но при­це­лил­ся в Тис­ла, раз­го­ва­ри­вав­ше­го с че­ло­ве­ком в зе­ле­ном. Вот Тисл уди­вит­ся, ес­ли ему сей­час пробь­ет гор­ло пу­ля. Вот бу­дет шут­ка. Он так ув­лек­ся это иг­рой­, что чуть бы­ло не на­жал на спус­ко­вой крю­чок.