Первая Кровь (Моррелл) - страница 56

Опять стем­не­ло, но уже не из-за гус­тых чер­ных туч и дож­дя. Прос­то нас­ту­пил ве­чер. Сно­ва по­хо­ло­да­ло, уже по-ноч­но­му, но ли­цо пол­зу­ще­го Тис­ла бы­ло пок­ры­то по­том.

Это был страх. Ад­ре­на­лин в кро­ви. Ему ужас­но хо­те­лось по­вер­нуть и бе­гом вер­нуть­ся на­зад, но он зас­та­вил се­бя пол­з­ти. Ес­ли он упус­тит свой шанс с пар­нем, то не по­то­му, что бо­ит­ся смер­ти. Нет, он ее не бо­ит­ся. Он за­дол­жал Ор­ва­лу. И ос­таль­ным.

Потом, мно­го поз­же, ког­да ста­ло сов­сем тем­но, а сил поч­ти не ос­та­ва­лось, Тисл по­вер­нул об­рат­но и опять дол­го полз, все так же вни­ма­тель­но вгля­ды­ва­ясь в каж­дую тень, вслу­ши­ва­ясь в каж­дый звук.

Он чуть не за­был со­об­щить Шин­г­л­то­ну, что это он воз­в­ра­ща­ет­ся. Вот бы­ло бы смеш­но. Рис­ко­вать, выс­ле­жи­вая пар­ня, и по­лу­чить пу­лю от сво­его.

– Это я, – про­шеп­тал он. – Это Тисл.

Ему ник­то не от­ве­тил.

Я шеп­тал слиш­ком ти­хо, и он ме­ня не ус­лы­шал, по­ду­мал Тисл.

– Это я, – пов­то­рил он гром­че. – Это Тисл. – Ему опять ник­то не от­ве­тил, и он по­нял: что-то слу­чи­лось.

Он опи­сал по­лук­руг и приб­ли­зил­ся к впа­ди­не с дру­гой сто­ро­ны. Да, что-то, не­сом­нен­но, слу­чи­лось. Шин­г­л­то­на ниг­де не бы­ло, а Митч ле­жал спи­ной к во­де, его гор­ло бы­ло пе­ре­ре­за­но, кровь еще чуть-чуть ды­ми­лась на хо­ло­де. Шин­г­л­тон.

Где Шин­г­л­тон?

Возможно, он ус­тал ждать и то­же от­п­ра­вил­ся за пар­нем, ос­та­вив Мит­ча, а па­рень по­явил­ся здесь и ти­хонь­ко пе­ре­ре­зал Мит­чу гор­ло. Па­рень, вдруг по­нял Тисл, па­рень дол­жен быть очень близ­ко. Он приг­нул­ся, быс­т­ро по­во­ра­чи­ва­ясь, и чуть не зак­ри­чал: Шин­г­л­тон, вер­нись, Шин­г­л­тон! Гля­дя в про­ти­во­по­лож­ные сто­ро­ны, они вдво­ем мог­ли бы за­ме­тить пар­ня, преж­де чем тот на них на­па­дет. Шин­г­л­тон, хо­те­лось ему крик­нуть, Шин­г­л­тон!

Вместо то­го Шин­г­л­тон крик­нул ему от­ку­да-то спра­ва.

– Берегись, Уилл, он ме­ня сло­мал! – Крик был обор­ван вин­то­воч­ным выс­т­ре­лом, и боль­ше Тисл уже не мог вы­дер­жать. У не­го слу­чил­ся нер­в­ный срыв, он по­бе­жал, не раз­би­рая до­ро­ги, что-то на хо­ду вык­ри­ки­вая. Тре­щи­на в ска­ле, толь­ко об этом он те­перь и мог ду­мать. Ска­ла, ска­ла.

Он выс­т­ре­лил в Тис­ла, но све­та бы­ло ма­ло, а де­ревья сто­яли гус­то, к то­му же Шин­г­л­тон схва­тил­ся за вин­тов­ку, и пу­ля пош­ла ни­зом. Очень, стран­но, что Шин­г­л­тон был еще жив. Он по­лу­чил пу­лю в го­ло­ву. Ему не дол­ж­но бы­ло хва­тить сил на то, что­бы при­под­нять­ся с зем­ли и дер­нуть за вин­тов­ку. Стре­ляя в не­го вто­рич­но, Рэм­бо не­воль­но по­чув­с­т­во­вал вос­хи­ще­ние – те­перь уж Шин­г­л­тон точ­но был мертв.