Первая Кровь (Моррелл) - страница 92

Почему тень не дви­га­ет­ся? Или он прос­то не ви­дит? А вре­мя идет. Си­ре­ны за­вы­ва­ют все бли­же. Воз­мож­но, это по­жар­ные си­ре­ны.

А мо­жет быть, по­ли­ция. Сей­час он слы­шал, как лю­ди, что сто­яли на крыль­це, пе­ре­го­ва­ри­ва­ют­ся о нем в до­ме. Рэм­бо нас­то­ро­жил­ся, ощу­пал взгля­дом мес­т­ность и за­ме­тил Тис­ла, тот шел по лу­жай­ке. Рэм­бо выс­т­ре­лил со­вер­шен­но ав­то­ма­ти­чес­ки, Тисл вскрик­нул, его от­б­ро­си­ло к тро­ту­ару.

Но Рэм­бо не мог по­нять, что про­ис­хо­дит с ним са­мим: он сра­зу буд­то по­те­рял вес и мед­лен­но, очень мед­лен­но упал ли­цом в тра­ву. Ру­ки его бы­ли теп­лы­ми и мок­ры­ми на гру­ди. О Гос­по­ди, он ра­нен. Тисл ус­пел выс­т­ре­лить и по­пал в не­го. Нуж­но дви­гать­ся. Нуж­но уби­рать­ся от­сю­да. Си­ре­ны.

Стоять он не мог. Мог толь­ко пол­з­ти по зем­ле, как червь. Пла­мя ближ­не­го по­жа­ра по­лых­ну­ло силь­нее, он нап­ряг гла­за и сквозь рябь уви­дел не­по­да­ле­ку дет­с­кую пло­щад­ку и по­полз ту­да на жи­во­те.

– Ружье! Где мое ружье? – кри­чал муж­чи­на в до­ме.

– Нет. По­жа­луй­ста, – умо­ля­ла его жен­щи­на. – Не вы­хо­ди ту­да. Не вме­ши­вай­ся.

– Где мое ружье? Ку­да ты его де­ла? Я го­во­рил не тро­гать мое ружье.

Рэмбо по­полз быс­т­рее, дос­тиг за­бо­ра, ка­лит­ки, от­к­рыл ее, вполз на пло­щад­ку. За его спи­ной гул­ко от­да­ва­лись ша­ги по де­ре­вян­ной лес­т­ни­це.

– Где он? – пос­лы­шал­ся го­лос муж­чи­ны уже нем­но­го яс­нее, он вы­бе­жал на ули­цу. – Ку­да он по­шел?

– Вон там! – за­во­пи­ла вто­рая жен­щи­на, та, ко­то­рая ви­де­ла Рэм­бо с крыль­ца. – Вон он! За ка­лит­кой­!

Мерзавцы вы все, ус­та­ло по­ду­мал Рэм­бо, по­во­ра­чи­вая го­ло­ву. Муж­чи­на це­лил­ся в не­го из ружья. Он ка­зал­ся очень не­ук­лю­жим, по­ка це­лил­ся, но сра­зу стал гра­ци­оз­ным, ког­да в не­го по­па­ла пу­ля Рэм­бо – плав­ным дви­же­ни­ем схва­тил­ся за пра­вое пле­чо, лег­ко по­вер­нул­ся вок­руг сво­ей оси и упал кар­тин­но, как в те­ат­ре.

– Иисусе, я ра­нен, – прос­то­нал муж­чи­на. – Он в ме­ня по­пал. Я ра­нен.

Этот че­ло­век прос­то не знал, как ему по­вез­ло. Рэм­бо це­лил­ся ему в грудь, а не в пле­чо. Но он уже сов­сем пло­хо ви­дел, не мог ров­но дер­жать вин­тов­ку, быс­т­ро те­рял кровь из ра­ны в гру­ди, у не­го не бы­ло те­перь ни шан­са уй­ти, ни воз­мож­нос­ти за­щи­щать­ся, ни­че­го у не­го не ос­та­ва­лось. Кро­ме, мо­жет быть, пос­лед­ней па­лоч­ки ди­на­ми­та из ма­га­зи­на ору­жей­ных то­ва­ров. К чер­ту ди­на­мит. Сил ос­та­ва­лось так ма­ло, что он и на пять фу­тов его не бро­сит.