Первая Кровь (Моррелл) - страница 93

– Он в ме­ня по­пал, – про­дол­жал сто­нать муж­чи­на. – Я ра­нен.

Ну что ж, я то­же ра­нен, при­ятель, но ведь не жа­лу­юсь, по­ду­мал он, и, не же­лая ждать, ког­да за ним при­едут лю­ди в ма­ши­нах с си­ре­на­ми, по­полз в вы­сох­ший пруд пос­ре­ди пло­щад­ки для игр. Там он на­ко­нец ос­т­ро по­чув­с­т­во­вал жут­кую боль. Пу­ля Тис­ла про­би­ла сло­ман­ные реб­ра, и боль на­рас­та­ла, пог­ло­щая ка­за­лось его все­го. Он ца­ра­пал грудь, раз­ди­рал, рвал. На­ко­нец, мо­тая го­ло­вой из сто­ро­ны в сто­ро­ну, под­нял­ся на но­ги и, сог­нув­шись, до­ко­вы­лял до из­го­ро­ди, что на краю пло­щад­ки. Из­го­родь бы­ла низ­кая, он пе­ре­ва­лил­ся че­рез нее, ожи­дая, что уда­рит­ся спи­ной о зем­лю. Но при­зем­лил­ся мяг­ко на вет­ки без лис­ть­ев, ко­люч­ки. Не­уже­ли опять ку­ма­ни­ка? Тисл спас­ся ког­да-то в за­рос­лях ку­ма­ни­ки… По­че­му же он не мо­жет?

Тисл ле­жал на спи­не, гля­дя на ос­ве­щав­ший тро­ту­ар жел­тый фо­нарь. Он за­ме­тил, что пе­ред гла­за­ми по­яви­лась ка­кая-то муть, и на­чал уси­лен­но мор­гать, при­жи­мая ру­ки к ра­не в жи­во­те. Его изум­ля­ло, что по­ми­мо лег­ко­го зу­да в ки­шеч­ни­ке, он ни­че­го не чув­с­т­во­вал. В спи­не то­же бы­ла ра­на, но и там он ощу­щал толь­ко зуд. Ка­за­лось те­ло уже не при­над­ле­жа­ло ему.

Он слу­шал си­ре­ны, бы­ло ощу­ще­ние, что они сов­сем ря­дом. Под­ви­гал од­ной но­гой­, по­том дру­гой­, под­нял го­ло­ву, выг­нул спи­ну. Ну что ж, хо­ро­шо, что пу­ля, прой­дя сквозь те­ло, не пе­ре­би­ла спин­ной мозг. Но суть-то в том, ска­зал он се­бе, что ты уми­ра­ешь. Та­кая боль­шая ра­на и поч­ти нет бо­ли – это зна­чит, ты уми­ра­ешь.

Его уди­ви­ло, что он мог ду­мать об этом впол­не спо­кой­но.

Кто– то был ря­дом с ним. Сто­ял на ко­ле­нях. Жен­щи­на. Ста­рая жен­щи­на.

– Я мо­гу что-ни­будь сде­лать? – мяг­ко спро­си­ла она.

– Нет. Нет, спа­си­бо. Я не ду­маю, что вы что-то смо­же­те сде­лать… Я по­пал в не­го, вы не зна­ете? Он мертв?

– Он упал, ка­жет­ся, – ска­за­ла она. – Я из до­ма, что ря­дом с учас­т­ком. Я точ­но не знаю.

Звуки си­ре­ны. Очень гром­кие. Где-то у не­го в го­ло­ве. А сам он, ка­за­лось ему, был где-то ря­дом. Как стран­но. Он при­под­нял го­ло­ву, гля­дя в сто­ро­ну пло­ща­ди, – из-за уг­ла по­яви­лись по­ли­цей­ские ма­ши­ны, на бе­ше­ной ско­рос­ти, с «ми­гал­ка­ми» на кры­шах. Шесть, сос­чи­тал он.

Завизжали пок­рыш­ки по бе­то­ну – ма­ши­ны, рез­ко дер­га­ясь, ос­та­нав­ли­ва­лись у го­ря­ще­го по­ли­цей­ско­го учас­т­ка, вой си­рен уга­сал. Один из по­ли­цей­ских по­ка­зал ру­кой в сто­ро­ну Тис­ла, и все по­бе­жа­ли к не­му, зак­ры­вая ли­ца от жар­ко­го ды­ха­ния по­жа­ра; сре­ди них он за­ме­тил Тра­ут­мэ­на. Каж­дый по­ли­цей­ский дер­жал ре­воль­вер в ру­ке, у Тра­ут­мэ­на бы­ло обыч­ное по­ли­цей­ское ружье, ко­то­рое он, на­вер­ное, взял в ма­ши­не.