Я ловлю взгляд Трофимыча. Мы встречаемся глазам. Мне хочется плакать.
– Одна только и осталась, – заявляет Сашка Прудов, охальник и балагур, – Ракитка с табунщиц-кой конюшни!
Толпа хохочет.
– Может, проведем?
– Ведите, кого хотите, – хрипло кричит «очкастый».
И вот на дорожке появляется известная во всем заводе Ракитка – лошадь, пережившая старика Ми-тяя, который пас на ней жеребят еще до войны.
– Тихо, – говорит «очкастый» устало.
В толпе давится смешок.
Ракатка идет, понурив голову и растопырив уши, лениво обмахиваясь жидким хвостом. Конюхи с боков Карата распустили повода и подмигивают друг Другу.
– И-и-и-и-агрхмм!.. – это не ржание, это рев льва, это гром, это песня.
– Ах! – вздыхает толпа.
За всколыхнувшимися спинами я вижу черную разметанную гриву Карата, стрелами торчащие уши.
– И-и-и-и-гррр!
Толпа бросается врассыпную.
Я бегу с толпой, падаю, вскакиваю, бегу обратно.
Кто-то из конюхов уже сидит на Ракитке и лупит ее каблуками в бока, стараясь увести от конюшни.
Карат, не переставая петь свою песню, волочит по дорожке обоих конюхов, вцепившихся в повода.
Повсюду пляшут мальчишки.
Трофимыч с сияющим лицом наступает на молодого человека, крича:
– Видал, а? Видал, а? А ты говорил: «Ничего не получится!».
Молодой человек счастливо улыбается. Наконец порядок восстановлен. Кино уехало, очевидцы разбежались разжигать зависть непосвященных, кони расставлены по конюшням, а мы с Тро-фимычем идем к нему завтракать.
Красная рука Трофимыча лежит на моем плече. Захлебываясь, я спешу поделиться впечатлениями.
Трофимыч слушает снисходительно.
– Все не то, – обрывает он меня, когда мы останавливаемся у двери.
– Почему? – спрашиваю я. Трофимыч стучится согнутым пальцем.
– Потому, что ты еще молодой, так-то.
Он вздыхает.
Дверь нам открывает сын Трофимыча, красавец-парень, который недавно вернулся из армии и на которого тщетно заглядываются лучшие заводские девчата.
– Как тебя зовут? – спросил старик Настю.
– Настя, – сказала Настя.
– А на кого ты похожа? – спросил старик.
– Я похожа на папу, – сказала Настя.
– Нет, – сказал старик. – Ты похожа на маленькую цветную свечку, которую зажгли в темной комнате на новогодней елке.
Настя почему-то смутилась.
– Как ты думаешь, – спросил старик, – какая птица самая красивая?
– Не знаю, – сказала Настя. – Лебедь? Старик покачал головой.
– Тогда павлин, – сказала Настя.
– Нет. Никогда.
– Но ведь не попугай же?
– Конечно, нет, – старик засмеялся. – Хочешь, я скажу тебе? Самая красивая на свете птица – белая ворона.
Настя вопросительно посмотрела на меня, стараясь понять, согласен ли я со стариком.