— Домой, домой!
— Еще пара стежков, и все, — пообещал Валера, когда в малую операционную вошла медсестра с документами.
— Валерий Геннадьевич, там просят заключение о смерти этого Жукова подписать, который с огнестрельным.
Я дернулась. Какой-то однофамилец только что умер.
— Везет вам сегодня на Жуковых. Или это Жуковым не везет, — пошутила сквозь зубы…
— Ты тоже Жукова? Не обратил внимания, — сказал хирург Валера. — Через две минуты подпишу, подожди.
Медсестра с личиком обиженной куклы положила бумаги на край стола.
— Не вытащили парня, — как-то бесстрастно сказал Валера, дошивая мою рану. — Ночь-то на удивление спокойная. Муж по пьяни пырнул жену кухонным ножом, но удар вдоль кости прошел, после драки в ресторане трое, ты — и все. А парня час назад привезли с огнестрелом. Слишком поздно. Крови много потерял. Ничего не смогли. Голову чуть левее. Вот так, хорошо.
Повернувшись, как велели, я смотрела прямо на край стола, куда медсестра положила документы. «Жуков Дмитрий Никитич, 1982 года рождения…»
— Е….! Ты куда! С ума сошла! Я ж не дошил… Хирург Валера едва успел вскочить, удерживая иглу с нитью над моей головой. Медсестра тоже кинулась хватать буйную пациентку и усаживать на место.
— Наркоз, что ли, плохо подействовал?
— Жуков… Дмитрий… Сын у меня, Жуков Дмитрий Никитич, 82-го года… — я пыталась вырваться на улицу, искать Джоя.
— Где сын? Домой не пришел, что ли?
— Нет, он меня сюда привез.
— Тогда чего дергаешься, хочешь, чтоб все перешивать пришлось! Вы когда приехали, полчаса назад?
— В час ночи примерно.
— А у этого, — он кивнул на бумажки, — время смерти 0.40. Так что нечего дергаться!
Валера внимательно оглядел меня.
— Где твой… ваш сын сейчас? — узнав о двадцатилетнем сыне, хирург решил поменять обращение на «вы».
— Во дворе должен быть, у мотороллера.
— Даш, глянь из окна, внизу есть кто-нибудь? Х-м-м… А по тебе, по вас… по вам, тьфу ты… В общем, не скажешь, что сыну двадцать. Рано родила, родили… что ли? — машинально провожая взглядом забравшуюся на высокий подоконник и высунувшуюся в форточку медсестру, Валера путался, на «ты» или на «вы» пристало меня называть. Тем более что и без того короткий Дашин халатик задрался до предельного минимума.
— Маленькая собачка до старости щенок, — привычно ответила я.
— Стоит, — сообщила медсестра. — Около байка, такой высокий, с банданой на голове…
— Джой, — выдохнула я. — Успокоительного чего-нибудь не дадите? День какой-то фиговый…
— Раненный в голову боец отправляется на родину, — протирающий свой не блистающий чистотой мотороллер Джой попытался пошутить. — Ну и как?