— Ну конечно, дорогой братец. — Она вновь прыснула от смеха.
— Ответь мне, дорогая, что такое утром ты сказала Фабию, если вечером он приказал тебя убить?
— Мы говорили о любви, братец. О чем еще могут говорить жених и невеста?
«Да, милый разговорчик, после которого жених отправил к невесте наемников с Петры».
«Разумеется, ты догадываешься, почему люди Фабия явились в сад, — думала Лери, отводя глаза. — Но ты не знаешь, как все было. К счастью, не знаешь… А знать все будет лишь мой ребенок. Если ему позволят родиться патрицием».
* * *
Марк ушел за холм, где не чувствовался запах гари, уселся на траву и раскурил «трубочку памяти». Перед ним расстилался знакомый пейзаж: кудрявые виноградники, вдали серебрились оливы, на горизонте вставали сиреневые отроги гор.
«Почти земная красота…» — прошептал Марк и затянулся.
Глядя на струйку дыма, постарался сосредоточиться. Друз… смерть отца Друза… Марк не хотел вспоминать. Всеми силами души — не хотел. Но он должен выполнить просьбу. Ничего… ничего не получалось. Неужели он забыл свое преступление? То есть преступление отца. Но все равно — свое. Невероятно… Смерть Друза… смерть… Он закурил вторую палочку. Надо было, наверное, курить трубочки памяти в комнате… У Марка кружилась голова. Надо попробовать иначе. Вспомнить младшего префекта Друза… Только и всего. Вспомнить. Наконец что-то появилось. Какие-то серые полосы… пустота… или не пустота? Обшивка. Ну да, полинялая внутренняя обшивка корпуса транспортного звездолета. На обзорном экране — бетонные плиты. Звездолет еще не стартовал. Друз сидит в кресле, закутанный в одеяло, смотрит безучастно прямо перед собой. Лицо серое, небритое, под глазами мешки. Префект Кор-вин протягивает пластиковую папку юркому человечку в оранжевом комбинезоне гражданского космофлота. Корвин знает, что этого типа зовут Кен.
— Так вы не будете сопровождать своего друга? — спрашивает Кен, помахивая папкой перед носом префекта. Корвин отрицательно качает головой. — Ему, как мне кажется, место на больничной койке, а не в космосе.
— Он только что из больницы.
— Да ну… — Кен хихикает. — Как я угадал. Так как, вы говорите, его зовут? Сергий Малугинский? Это, разумеется, не настоящее имя?
— Разумеется, — даже не пытается обдурить проходимца Марк. — Но я вам заплатил, чтобы вы не болтали.
— Он говорит по-русски? Мы летим на Китеж. Там всеобщий в ходу не везде.
— Он говорит. Но события последнего года не помнит совершенно.
— Ранение? — глумливо кривит губы Кен.
— Ранение, — невозмутимо подтверждает Корвин. — И будьте осторожны. Если вы проболтаетесь, то худо придется не только Сергию.