Так, что еще есть в запасе? В запасе был Мартин – физик Дин Мартин. И физик Нибелинмус. Нибелинмус сотрудничает с ГП и сотрудничает давно. Встречал его кто-то из гэпэшных боссов, но не Зейдлиц. Зейдлиц почему-то держится особняком. Знакомая привычка. Шеф тоже не любит показываться на глаза клиентам, он никогда не участвует в расследовании в открытую. С другой стороны, два полковника на одну кражу – это многовато. Следовательно, Зейдлиц здесь главный, и он не просто из ГП, он – из ДАГАРа. ГП – это только прикрытие, что в общем-то было ясно с самого начала, – ведь Джулия Чэпмэн подслушала слова Нибелинмуса о «дальней разведке», а не о Галактической Полиции.
Вернемся к Дину Мартину. Давно ли Нибелинмус привлек его к сотрудничеству с ДАГАРом? Я по-прежнему был убежден в том, что Мартин взял кристаллозапись не для ДАГАРа – как и в том, что Нибелинмус не подозревает его в краже. Предположим, ему станет известно, что запись взял Мартин. Что тогда? Поругает и простит. А если о краже записи станет известно полковнику Зейдлицу? Не позавидую я Мартину… Итак, у меня есть тема для бытового шантажа.
Но собственно о Мартине мне было известно пока что мало. Первым делом я восстановил уничтоженные Зейдлицем данные. Мою-то память он не стер, и двадцатисимвольный пароль к индивидуальному локусу я помнил так же хорошо, как и собственное имя. Затем я настроил поиск на Дина Мартина, физика двадцати восьми лет отроду. Оставалось только ждать – и ждать долго, если необходимые сведения хранятся на Накопителе Земли.
Доктор Трюффо оказался сухощавым стариканом с вытянутым, обтянутым пергаментной кожей лицом. Он осмотрел мою кисть, без рентгена определил, что кости целы, залепил костяшки пластырем и спросил, об кого я разбил кулак. Что-то меня дернуло ответить, что об фельдшера Иванова. Трюффо попросил сжать кисть в кулак, взял мою руку за запястье и потряс.
– Я не слышал, что бы Иванов поступал в реанимацию, – сказал он, недоверчиво глядя мне в глаза. Я ответил, что промахнулся и попал по стене.
– Вон, видите, даже вмятина осталась. – Я указал на нечто, что сошло бы за вмятину.
– Он вас обидел?
– Нет, – отвечаю я, – моего друга, господина Сведенова. Он обратился к Иванову за помощью сегодня, в первой половине дня.
– Кажется, знакомое имя…, – потерев жесткий небритый подбородок, сказал Трюффо.
– Точно! – кивнул я. – Сведенов был у вас месяц назад. Вы ему прописали какие-то успокоительные. Мой друг тяжело переносит полеты, у него непреходящая депрессия, и еще он постоянно переживает за свой груз – картины, антиквариат там всякий… Он не сказал вам, что торгует картинами?.