В небольшом, но очень уютном театральном зале было не протолкнуться. Молодые лица – красивые, умные, полные воодушевления и оптимизма. Все они пришли на этот спектакль не случайно. Они пришли на него, потому что у них живые души. Я не знаю, как сказать об этом по-другому.
Но так есть – бывает, смотришь на человека, и понимаешь, что у него душа мертвая. Молодой или старый – все равно, он мертвый. А в другой раз смотришь на человека и видишь, что ему, несмотря на его шестьдесят или семьдесят – двадцать, а то и меньше. У него душа живая. В этом зале не было мертвых душ.
Конечно, ни я, ни Данила не верили своим глазам, когда смотрели на этот плакат в парке. Нам казалось, что это обман восприятия. Не может быть! Вчера мы совершенно случайно встречаем на улице Никиту, сегодня мы натыкаемся на афишу, объявляющую о премьере балета, поставленного Максимом.
– Вас надо поздравить! – шутит Андрей. – По вашим книгам уже балеты ставят!
– Это они по своей жизни балет ставят! – тем же тоном отвечает ему Данила.
– Они им живут, – добавляю я.
Третий звонок. Публика расселась по местам и замерла. Свет становится все более приглушенным и гаснет.
Звук внезапно врывается в зал, подобно ураганному шторму. Черная до того сцена озаряется вдруг солнечно желтым светом. Он режет глаза, ослепляет. Несколько абстрактных геометрических форм создают полное ощущение панорамы целого города.
Это пиршествующий Рим, центр мира – праздный, беспечный, влюбленный в самого себя. Ничто не предвещает беды. Слава, богатство и власть – что еще нужно, чтобы не думать больше ни о чем, кроме игр и развлечений? Люди счастливы!
И пока одни торгуют заморским товаром, другие выгуливают свои новые наряды, а третьи соревнуются перед публикой в ораторском мастерстве, двое – мужчина и женщина – рядом. Да, просто рядом.
Что бы они ни делали, они делают это вместе. Их шаг – это одно движение, мужская рука и рука женщины – словно одна пара крыльев, полуоборот головы его и ее – один полный круг. Они рядом – вне времени, вне пространства, вне мира.
Тревожные звуки наполняют пространство, они исходят откуда-то из глубины зрительного зала, из-за наших спин. Некоторые зрители даже оборачиваются, не понимая, что происходит. Огненно-рыжие прожектора разрезают воздух над нашими головами.
Рим полыхает. Паника. Истошные крики обезумевшей толпы. Величественные здания рушатся, складываются, словно карточные домики. Царственный Рим, едва вспыхнув, превращается в жалкую горстку пепла. Смерть.
И посредине кипящего огненного моря – двое, мужчина и женщина – над этим пламенем, над этой смертью. Душу нельзя опалить огнем, сердцу, познавшему высший свет, не страшна смерть. Суета мирских катастроф не касается