На удивление, Тимирязевский парк почти не пострадал. Может, дело в том, что деревья здесь стояли плотной стеной, и ветру негде было разогнаться, а может потому, что на краю парка росли дубы, которые, не дрогнув, приняли всю силу урагана.
Витек, пригорюнившись, сидел у тлеющего костра. Земля была мокрая, и он подстелил под худой зад пластиковый пакет. Одет он был в свое старое рванье и Волохова встретил, как родного. Только почему-то глаза прятал.
– Паша! А я думаю, куда ты пропал, – преувеличенно обрадовался он, – о-о, смотри, какой зверь у тебя!
Волохов прислонил плюшевого мишку к пеньку и стал доставать продукты.
– Ну, как тут у вас? – спросил он.
– Вот, – Витек похлопал себя по рукаву пиджака, – переоделся, как говорится, из чистого в теплое. А то замызгаю и в город-то пойти не в чем будет.
– Похвально, – одобрил Волохов, – ты чего такой смурной?
– Да, видишь, дело какое, – пробормотал Витек, потом махнул рукой, решившись: – Ай, да, ладно. Люська, сука, костюм твой продала. Не уследил я, ты уж прости.
– Ну, что ж делать, – Волохов пожал плечами, – он мне, может, больше и не пригодится. Но твой-то в целости?
Витек закряхтел.
– Паш, тебя ж не было два дня, а она, зараза, пристала: зачем он тебе да зачем, – он огорченно махнул рукой, – если, говорит, спросит – скажешь: потерял. Вот на мой и похмелялись.
– Да, красиво жить не запретишь.
– Угу, – согласился Витек, – а сейчас я ее с пустой посудой погнал. Пусть подлечиться принесет.
– На вот, лечись, – Волохов протянул ему бутылку, сделал себе бутерброд и уселся на бревно.
Витек, пожелав ему здоровья, хватил стакан и налег на закуску. Волохов смотрел, как он аккуратно ест, стараясь не капнуть маслом от консервов на расстеленную газету.
– Слушай, Виктор, не надоело в лесу жить?
Витек покосился на него, дожевал, запил газировкой и, налив себе еще полстакана водки, откинулся, облокотившись на локоть.
– Летом нормально, – задумчиво сказал он, – а зимой в подвалах ночевать приходится. Тут знаешь сколько таких как я бродит? О-о! Рынок рядом, подкормиться всегда можно. Черные, правда, издеваются. За людей не считают. Хотя и правда, какие мы люди, так, покойники ходячие. Твари бессловесные.
– А жилье есть?
– Паша, не поверишь, есть жилье. Однокомнатная хата возле «Байкала». Я ж двадцать пять лет на заводе отпахал. Заработал. Выпить, правда, люблю. Вот, когда завод родной разваливаться стал, меня по тридцать третьей статье и вышибли. Запил я, жена ушла. Опомнился – мебель пропил, в квартире – шаром покати, и ушел я на волю. Ключи соседке оставил и ушел. И здесь жить можно, и поговорить есть с кем, хотя законы тоже волчьи.