— Да, — только и оставалось сказать мне.
— Не расстраивайся, — мягко, как только один он и умеет, сказал Вадим.
Я позавидовала его Регине. Она это может слышать каждый день. «Не расстраивайся» — вместо пошлого «Доброе утро»; «Не расстраивайся» — вечером и, уж конечно, «Не расстраивайся» вместо банального «Как прошел день?».
Я позвонила своему «товарищу» — брату водителя. В первый раз я звонила ему сама. Хорошо хоть, телефон не выкинула.
— Как дела? — спросила я, не зная, с чего начать.
— Поправляемся, — уклончиво ответил он.
Мы помолчали.
— Твой брат отказался опознать убийцу? — спросила я.
Он не ответил.
Хотелось произнести: «Алло», чтобы проверить связь. Но я знала, что со связью все в порядке.
— Я хочу, чтобы он опознал Крысу, — жестко сказала я. — Иначе я перестану давать вам деньги и помогать.
— Бог вам судья, — услышала я в трубке.
И представила, как его карман горит от тепла двадцати тысяч американских долларов. Зеленых и хрустящих. Возможно, в банковской упаковке.
— Вы не думайте, что мы деньги взяли, — сказал он.
Я растерялась. Всегда неприятно, когда кто-то читает твои мысли.
— А зачем же тогда он отказался от показаний? — недоуменно спросила я.
— Мы же тогда ничего не ответили адвокату, — пояснил брат моего водителя, и в его голосе не было обычного бахвальства. — Он нам оставил телефон. Но мы не звонили… Все ждали вашего решения… Не знали же, что это надо срочно…
— И что? — Я даже не дышала, чтобы лучше его слышать.
— Сегодня по почте мы получили фотографии Сержа. С простреленной головой.
— Как? — переспросила я растерянно.
В моем сознании имя «Серж» никак не привыкнет к соседству слов типа «простреленная голова». Каждый раз я воспринимала их так, словно слышала впервые. С той же щемящей болью.
— Вы милицию вызывали? — спросила я, просто чтобы что-нибудь спросить.
— Так эти фотографии из милиции и есть. Из дела. Так что толку-то в ней, в милиции? — Он обреченно вздохнул. — Но теперь, может, и ничего… Его отпустили, я слышал? Нам адвокат звонил, благодарил. Гнида.
— Вы можете завтра подъехать ко мне в офис? — спросила я.
— Подъеду, — повеселел он.
Я повесила трубку, и телефон зазвонил снова. Это была Лена.
— Он оставил мне под дверью сто одну розу! — восторженно сообщила она.
— Ты сама пересчитала? — с недоверием спросила я. Мне казалось, что это очень долго — пересчитывать сто одну розу. Мне, конечно, тоже дарили такие букеты, но я уже не помнила когда.
— Конечно. Сто красных и одна желтая. Как ты думаешь, — забеспокоилась вдруг она, — а что значит желтая роза?
— Не знаю. Может — одна разлука, пока он был в Куршевеле, сто встреч. Или сто лет жизни вместе.