Меж тем конный отряд приблизился на расстояние выстрела из доброго лука.
Точно. Одежда самая что ни на есть веселинская. Меховые шубы с короткими рукавами — в Трегетрене такие из сукна шьют и называют упеляндами. Вышитые льняные рубахи. Правда, грязные до серости. Лица измученные, в потеках припорошенного пылью пота.
И Прискор решился. Выслал Золотка в галоп, подскакал не слишком далеко, но и не близко. Так, бросок волосяного аркана в опытной руке. Крикнул:
— Гей, люд перехожий! С чем пожаловали? Откуда путь держите? Подмога не нужна ли?
Устало ссутулившийся веселин, на вид годков сорок-пятьдесят, выехал вперед. Кособочился в седле на правую сторону, словно берег руку.
— Мы уже в Повесье? — надтреснутым голосом спросил.
— Ну, так знамо дело. Род Куницы Желтогрудки.
— В добром ли здоровье почтенный Родислав? Долечил ли рану в плече от остроушьего дротика?
Прискор понял — говорящий старается показать, что свой. Кивнул:
— В добром здоровье, пошли ему Мать Коней еще лет сорок до кургана. И на плечо не жаловался.
— Так-так. Помнится, я бывал в этих краях лет пять назад в последний раз. Тогда всеми делами на зимнике заправлял Сохач. Он говорит мало, вот здесь, на бороде, седой клок. На шее носит серебряный оберег — маленькая подковка.
— Точно. Отец Сохача и моего отца — братья. А меня кличут Прискором.
— Поздорову тебе, Прискор из рода Куницы Желтогрудки. Я Светлан. Из посольства Зимогляда к королю Витгольду.
— В добром ли здравии почтенный Зимогляд? Добрые ли вести несешь ты со товарищи?
Светлан помрачнел. Махнул рукой спутникам. Два всадника в заскорузлых от пота и крови одеждах вывели под уздцы коней, впряженных в носилки из двух жердей и медвежьей шкуры. На ней, укрытый меховым плащом, лежал бледный, как бэньши, веселин. Седая борода, сухие обветренные губы, окровавленная, пожелтевшая от сукровицы повязка на верхней половине лица.
Тут только Прискор заметил, что встреченные им соотечественники не только усталые от тяжелой, дальней дороги, не только осоловелые с недосыпа и дыма бивачных костров, не только поистрепались да пообносились… У каждого одежда заляпана кровью. Каждый второй ранен и перевязан. И самое страшное — у каждого правая рука отрублена по локоть.
— Что глядишь невесело? — Светлан горько усмехнулся. — Радоваться надо. К своим выбрались.
— Кто это вас так?
— Кто? Будет время, всё расскажу. Ты, паря, про здоровье Зимогляда пытал? На, смотри, что волки трейговские с королевским дядькой учинили.
— Это… — Парень показал глазами на лежащего в люльке веселина. — Это?..
— Да. Я — Зимогляд, — разжал потрескавшиеся губы израненный старик. Голос, хоть и выдавал изрядную муку, оставался тверд. — Не так, ох не так думал в родимый край возвертаться.