— Имя мое вам ничего не скажет, зовите Павлом Ивановичем. — А фамилия ваша не Чичиков, случайно?
— А зачем вам моя фамилия, она к нашим делам отношения иметь не будет. — Тогда начинайте. Зоммер расстегнул саквояж, вынул пачку векселей. — Ваши? — Мои. Зоммер достал деньги.
— Здесь шесть тысяч. Пять — долг в Купеческом клубе, тысяча ваша.
— Вы хотите сказать, дорогой Чичиков, что векселя мои вы оплатите. — Уже. — Но у меня нет мертвых душ. — Что вы изволили сказать? — Вы Гоголя читали? — Не приходилось. — Тогда к делу.
— Вы получаете деньги и векселя, плюс капитанскую вакансию…
— Последнее не к спеху. Я могу в любое время наняться на пароход, но пока мне милее суша. — Хорошо… — Поэтому вместо вакансии добавьте мне денег. — Но вы не знаете, что я попрошу. — Какая мне разница, вы же даете деньги. — Ну, капитан…
— Да, милейший Чичиков, такова жестокая проза. Так что вам надо?
— Я хочу знать, где ваш родственник прячет драгоценности. Вы пойдете к нему… — Не надо. — Вы отказываетесь? — Нет, я просто знаю. Вам нужен план квартиры? — Да. — Кладите еще десять тысяч. — Нет. К концу бутылки они столковались на пяти.
Зоммер достал деньги, а Немировский вышел и через десять минут вернулся с планом. Зоммер хотел положить его в карман, но капитан придавил листок бумаги рукой.
— Нет, господин Чичиков, перерисуйте, я не хочу оставлять вам сей документ.
Зоммер посмотрел на него с уважением. Совсем не фраер был этот капитан. Прощаясь, Немировский сказал:
— Милый, Павел Иванович, — он словно клещами сдавил плечо Зоммера, — я в ваши жиганские дела не лезу, но учтите, скрывать вас не собираюсь, ну а если вы что-нибудь скажете, то я вас найду и застрелю. — А как вы меня разыщете?
— Вы, конечно, о Боре Корейце слышали?
Конечно Зоммер слышал о нем, да и кто в уголов ном мире империи не знал одного из крупнейших бандитов, чья шайка кроваво и удачливо грабила золотоискателей.
— Можете не отвечать. По вашим глазам я понял, что человек этот вам знаком. Когда-то я оказал ему некую услугу. Думаю, что и он не откажет мне в пустячной просьбе. Честь имею.
Колька Сафронов по кличке Сабан был больше похож на провинциального трагика, чем на налетчика, и одет был соответственно, с деловым театральным шиком. Он сидел против Рубина, пил ликер. Рюмку держал аккуратно, оттопырив мизинец правой руки, на котором поблескивало кольцо с дешевым камешком.
— Гриша, — Сабан отхлебнул ликера, — я тебе верю. Как отцу родному, верю. Но ты мне скажи, в чем мой навар.
— А вот в чем, Коля. Давай по порядку. Дело мое. Так? — Так. — Подвод мой. Так? — Так. — Обеспечение и разработка моя. Так? — Ну, так. Что ты заладил, честное слово…