Он лишь усмехнулся — мы как-то в красках рассказали ему, как мучили бедного Андрюшу.
— У тебя какой сегодня день?
— Тридцать седьмой, — тихо сказала я. — Антон, я умру?
— Думал я это сделать ровно на тридцать девятый, ну да делать нечего, — задумчиво сказал он. — Делать нечего… Проведем обряд над тобой сегодня. Ты готова доверять мне?
— Конечно, — нежно улыбнулась я.
— Тогда жди меня тут, я скоро вернусь. Никуда не уходи. Лариска скоро придет?
— Под утро.
— Точно? Она бы нам здорово помешала.
Я уверенно покачала головой. Лариска на тропе войны, и сейчас она явно наслаждается местью за отца. Да и сама она, уходя, сказала, чтобы сегодня ее рано не ждали.
— Тогда я поехал, Алёнушка.
И… он легко коснулся губами моего лба.
Он давно уже растворился в ночи, давно стихли его шаги, а я сидела на лавочке и недоверчиво вспоминала ощущение прикосновения его губ к моей коже.
«Такого не может быть, не может», — отрешенно думала я.
Только кожа горела там, где он ее поцеловал.
И он хотел, чтобы Лариски сегодня не было…
Интересно, что это за ритуал?
На могиле, около которой я сидела, стояла стопка с водкой, были разбросаны яички и пара помидор.
Я взяла стопку и пошла снова к кладбищенской ограде.
— Дед, — тихо позвала я, но он услышал.
— Чего опять?
— Слушай, у меня сегодня счастливый день. Вот, я ставлю у ограды стопку рюмки — захочешь, подойдешь и возьмешь. Сама я отойду, не бойся.
— С чего это такая милость? — подозрительно спросил он.
— Говорю же — счастливый день. Хочется, чтобы и другим было хорошо.
Он подождал, пока я отойду, ловко схватил стопку и тут же отпрыгнул. Понюхал, крякнул и выпил одним глотком.
— Ох, хоть и бесовка ты, а водка настоящая, да и вчера бормотуха хороша была, — блаженно зажмурился он. — Другие — то воды нальют да подманивают.
— Другие — это которые? — нахмурилась я.
— Бесовки, такие же как ты, — охотно пояснил он.
— Да с чего это я бесовка? — обиделась я.
— Ну а кто ж еще? — пробормотал он, улегся на лавочку и велел: — А теперь ступай, спать хочу.
— Ну и наглый же ты, дядя! — обиделась я. — Хоть бы поговорил со мной, что ли!
— Ты, бесовка, с дьяволом, хозяином своим разговаривай, а я честный христианин, — отрезал он.
— Эх вы, я к вам со всей душой…
— Да мне-то что? — зевнул он. — Все одно на сороковой день больше не встанешь.
— А вот и встану! — закричала я.
— Не встанешь, мертвячка! Думаешь, не знаю я, кто вы? Да только на сороковой день отлетит твоя душонка, и все, упокоишься ты наконец!
— Спорим, что встану?
— Да тут и спорить нечего. Знаешь, сколько вас тут таких было? И где они?