Восточный триллер (Врангель) - страница 6

– Ох Моня, Моня… Кошмар, какого выдумал скорпионища. Прямо сам Моня! – прокомментировал Длинный.

– А откуда ты это всё знаешь? – полюбопытствовал Димедрол, вынимая из пива шмеля и кидая его в цветочник.

– У меня бабка до пенсии преподавала в Киево-Могилянской академии. Она знает древне шумерский.

– Что бабка – что Моня, преподают оба, – сказал Седой. Поудоул! Ха! Ну, Саша, ты как отмочишь что-нибудь – хоть падай в лужу. Давай лучше выпьем.

Выпили.

– Говорят, в посольстве США можно сбить бабки с американцев, – проговорил Димедрол. – Они принимают стволы. Сто баксов ствол.

– Так иди сдай, – предложил Моня. – Я потом гляну, как ты эти баксы тратить будешь.

– А что? – оживился Парковщик. – С десяток обрезанных, никуда не годных, найти можно.

– Серёжа, – спокойно сказал Седой. – Там наши менты всё пишут на видеокамеру. Ты эти баксы до «Экспресса» не донесёшь.

К столику подошла симпатичная блондинка. Присела возле Седого.

– Познакомьтесь, – сказал тот, обращаясь ко всем. – Леся. Бывший работник посольства. Свой человек.

Седой разлил всем водку и снова выпили. Чернов и Стас попрощались и ушли. Леся поставила стаканчик и закурила. Сказала:

– Американцы дают лаве за русских.

– Как это – лаве за русских? – недоуменно спросил Француз.

– Двадцать долларов за информацию о гражданине России, прибывшем в Киев.

– Ого! – впечатлился Моня.

– Что – «ого», – повернулся к нему Седой.

– Да так, – ничего.

– А за двух? – спросил Длинный.

– А за двух – сорок. За трёх – шестьдесят, – доступно объяснила экс-работница посольства.

– А это не понты? – засомневался Француз.

Леся извлекла из сумочки листок бумаги и протянула его Французу. Тот пробежал его глазами.

– Правда, – сказал. И задумался.

– А за граждан Украины ничего не дают? – спросил Седой. – Я бы, вот, Моню сдал.

Выпили ещё. Закурили.

– Американцы включили не ту тему, – рассудил Длинный. – Моя сестра – россиянка.

– Да не только одна твоя сестра, – сказал Седой.

Опять повисла тишина, липкая как жевательная резинка. Француз начал в пролившемся пиве рисовать каракули. К столику подошло несколько человек. Подоляне лениво подняли головы. Перед ними стоял американский патруль – трое негров и мексиканец. За спиной патруля маячил милиционер, отводивший глаза в сторону. Патруль молча смотрел на подолян. Те – на патруль.

– Ну и что? – спокойно спросил Седой. – Как наши бабы?

– Ду ю спик инглиш? – в ответ задал вопрос тощий американец, мексиканского происхождения и с нашивками капрала. Никто не проронил ни слова.

– Документы. Пожальюста, – выговорил тощий.

Документов ни у кого не оказалось.